Он поохивал, присвистывал, он крыльями махал и ногами семенил, как в присядочке.
По земле стучали крылья,
крест мотался на груди.
Обдавала пыль вельможного боярина.
Мужику уже кричали:
«Ну, чего же ты?
Лети!
Обещался, так взлетай, окаянина!..»
А когда он завопил:
«Да где ж ты, господи?!» —
и купца задел крылом, пробегаючи,
вся Ивановская площадь
взвыла в хохоте,
так что брызнули с крестов стаи галочьи!..
А мужик упал на землю,
как подрезали.
И не слышал он ни хохота, ни карканья…
Сам боярин Троекуров
не побрезговали:
подошли к мужичку и в личность харкнули.
И сказали так боярин:
«Будя!
Досыта
посмеялись.
А теперь давай похмуримся.
Батогами его!
Но чтоб – не до смерти.
Чтоб денечка два пожил да помучился…»
Ой, взлетели батоги посреди весны.
Вился каждый батожок в небе пташкою.
И оттудова —
да поперек спины!
Поперек спины —
да все с оттяжкою!
Чтобы думал – знал!
Чтобы впрок – для всех!
Чтоб вокруг тебя стало красненько!
Да с размахом – а-ах!
Чтоб до сердца – э-эх!
И еще раз – о-ох!
И – полразика!..
– В землю смотришь, холоп?
– В землю смотрю.
– Полетать хотел?
– И теперь хочу.
– Аки птица, говоришь?
– Аки птица, говорю.
– Ну, а дальше как?
– Непременно взлечу!
Мужичонка-лиходей —
рожа варежкой, —
одичалых собак пугая стонами,
в ночь промозглую лежал на Ивановской,
будто черный крест —
руки в стороны.
Посредине государства, затаенного во мгле,
посреди берез и зарослей смородинных,
на заплаканной, залатанной, загадочной Земле
хлеборобов,
храбрецов
и юродивых.
Посреди иконных ликов и немыслимых личин,
бормотанья и тоски неосознанной,
посреди пиров и пыток,
пьяных песен и лучин
человек лежал ничком в крови собственной.
Он лежал один, и не было ни звезд, ни облаков.
Он лежал, широко глаза открывши…
И спина его горела не от царских батогов, —
прорастали крылья в ней.
Крылья.
Крылышки.
