Простудятся в траве босые осы… | страница 14



И глушь, и тишь, и мир входящим,
И лгут часы,
И лунный лик,
И терпелив твой часовщик.
* * *
А высота уже не та,
И колокольня без креста,
И вялость палого листа –
Июльских засух мета.
Твоя осенняя верста.
Душа согбенна и чиста.
Дождей грибная суета,
И отдыхает лето.