Осень ветра - Алексей Борисович Горобец читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

И стыл, и длинен

Нам этот путь.

И прошлое сквозь сон

Пустых дорог,

Где лёд и льдистый иней,

Нам машет кронами,

И в поисках его,

Разветренного счастья своего,

Мы ловим снег,

Мы под дождями стынем…

А что нас в прошлом ждёт?

А ничего.

* * *

Влечёт нас и пугает высота.

Мы смотрим вверх,

А небо смотрит вниз

И –

Кому повеем печаль

И чем воздам

Твоим следам?

Облезли и осклизли

Пустые стены.

Но какой бедлам

Творит нам ночь, теряя стыд и срам,

Нас повязав собою,

Чтобы там,

В развалинах любви, где хлад и хлам,

Найти

Ну хоть какой-то проблеск жизни!

* * *

Давно осенние – пусты

Кусты обломанной сирени.

Но – тени, сны…

И снохожденье

Дождя, и мокрые цветы.

И дрогнешь, обернёшься ты!

И свяжешь порванные звенья

Того весеннего цветенья

Любви, сжигающей мосты:

Её беспечной слепоты,

Её извечной правоты…

И нестерпимой немоты

Её осеннего прочтенья.

* * *

А розы гибнут от мороза.

Но что с того? – цветёт мимоза…

Весенний запах по утрам

Вбирает запахи харчевен,

И неразумен и плачевен

На крышах иней по утрам.

И сам собой приходит день,

И полдень, всё ещё холодный,

Скрипит уключинами лодки,

Само собою, каждый день.

И явь прозрачна и легка,

И небо ветрено слегка,

И облака,

И крылья – вёсла,

И ничего ещё не поздно.

* * *

Скучают жухлые растенья,

Устав от летней пестроты.

Не держат прежней высоты

Сверчков дневные песнопенья.

Прохладней ночи. Постарев,

Трезвеет лето. Глубже тени

На кольцах летоисчислений

У комлей спиленных дерев.

Всё возвращается на круги.

И наши будущие вьюги

Судьбою общей внесены

В твою судьбу.

И нет вопросов.

И лишь смолы сухие слёзы

На комлях с южной стороны.

* * *

А где-то хмыкала незапертая дверь.

А где-то хлюпала оборванная ставня.

Нам прошлое понятно лишь теперь.

Но ты поверь, ты всё-таки поверь

В краплёную правдивость прорицанья!

Давно сюда не ходят поезда.

Здесь ходит жерех и куга не кошена.

Пылит полова крошевом из прошлого

И книжной пылью пахнет береста.

И всё путём.

А время – ерунда.

И пусть уходит.

И – всего хорошего…

* * *

Взметнулся в полный рост

Над степью мост –

Стремителен,

Воздушен и возвышен.

Грядёт гроза –

И дождь о том наслышан,

Но небо молчаливо, как погост.

И радуги дуга – пока мы немы –

Плетёт свои беззвучные фонемы

Цветных объёмов, цветовых полей.

А дождь уже кропит нам свой елей

На так и не залеченные раны.

Грядёт гроза –

Летит на крыльях рваных,

И нет её вольнее и грозней!

И нет её вернее и нежней –

Над пустотою рек,

В предзимье раннем,

Где вьюжных молний

Вольтова дуга

Соединила наши берега…

* * *

Всё чаще

Нам снятся дремучие травы,

Дремотные чащи.

Всё чаще корявый,

Перейти на страницу

Осень ветра | страница 8