…нет, только коснулся, и волна неистового холода прокатилась от кончиков пальцев по руке, заморозила внутренности и ударилась о встречную стену жара от Терроса.
Хранитель наблюдал с ленивым интересом. Во мне сшиблись две вселенные, мертвая и только что вспыхнувшая, в черепе звон, грохот, перед глазами багровая пелена, но я сцепил челюсти и, ломая в себе страх и сопротивление, заставил негнущиеся пальцы взять плащ.
Все тело вздрогнуло и затряслось, словно дерево под ударами топора. Я держал дыхание запертым в груди, пока неуклюже развернулся и набросил плащ на плечи, давно уже не кожу, а больше похожую на плотно сотканный мрак.
Жар исчез, как и холод, только внутри меня что-то часто дрожит и перекатывается, словно мечется испуганная мышь в коробке.
Я повел плечами, расправляя плащ, сидит вроде бы неплохо, развернулся лицом к Хранителю.
— По-моему… коротковат?
Он впервые шевельнулся, даже привстал на сиденье, охнул и рухнул обратно. Бледное мертвое лицо перекосилось судорогой.
— Что?..
— Мелковат был Каин, — произнес я с удовольствием и чувством превосходства более рослого самца. — И в плечах чуточку жмет… Но ладно, дареному коню в пасть не смотрят. И вообще… никому не заглядывают.
Он в великом и, как мне показалось, злобном изумлении качал головой, в длинных седых волосах искорки мрака поблескивают, как крупинки драгоценного агата.
— Но… как тебе удалось?
— Когда-то, — ответил я, — кто-то все равно бы сумел.
Он проговорил зло и разочарованно:
— Что ж… забирай. Я обязан отдать любому, кто сумеет удержать на плечах. Впрочем…
Он умолк, я спросил с подозрением:
— Что?
— Этот плащ, — проговорил он со злобной усмешкой, — скоро вернется на это же место.
Страх прокатился во мне, как лавина льда, сорвавшегося с ледника на берегу северного моря, но ответил я твердо:
— Что я захапал, то не отдам!
— Он сам вернется, — сказал он и уточнил злорадно: — После твоей скорой гибели.
— С гибелью подождем, — ответил я небрежно, — хотя и должны рыцари гибнуть гордо и красиво во цвете лет, но я это уступаю своим противникам и даже помогаю им в этом.
— Ты одиночка? — спросил он внезапно.
— Историю делают одиночки, — заверил я. — Ну, я спешу…
— Спешишь? Куда?
— Делать историю, — сообщил я. Подумал и уточнил: — Или хотя бы мифологию.
Арбогастр несется, как черный вихрь, а я на нем, как сгусток первозданного мрака, каким был мир до сотворения. Плащ за моей спиной развевается, как крылья, я на миг оглянулся и больше поклялся не оборачиваться: плащ словно бы тянется на мили, там все исчезает в густом мраке, будто темный хаос поглощает мир…
