С ним так никто не говорил, разве что мать... и говорить никто не будет.
- Куда? - сорвался с кресла Бугров, нависая горой над ней.
- Ухожу и всё. Если не нужен мой ребёнок, то не нужна его мать. Сама выращу, прокормлю, и воспитать постараюсь, - взялась Дашка за ручки сумки
.- Мать твою..., - выругался Бугров, не глядя швырнув выхваченную из её рук сумку в стену. Ударившись, она сползла на пол. От страха Дашка закрыла глаза. "Следом могу полететь и я, - промелькнуло в её голове, - только соприкосновение со стеной превратит меня в котлету". Но, посмотрев на нахохлившуюся, вжатую в кровать от страха жену, закрывающую обеими маленькими ручками живот, Бугров рассмеялся, закачав Дашу на своих лапищах, как младенца в люльке, прижал к себе. Осторожно придавливая к телу драгоценную ношу, нежно целуя её мокрые от слёз глаза, пылающие обидой щёки, шею: понятно теперь почему налившуюся грудь, раздувая огонь до жару в голове, нежно как ребёнка в люльке покачивал и ворковал:
- Дурёха, ты моя любимая, хочешь, так рожай. Просто мне тебя маленькую жаль. Столько мучиться придётся, бедной. Как ты с таким большим животом будешь ходить, ручками маленькими держать. А роды - ужас. Я видел Лизу после родов, белее мела. Мишка войну прошёл, свои раны стерпел, а там, в обморок грохнулся.
- Не он первый, такие уж вы впечатлительные, - прижалась к его щеке Даша. - Не пугай меня, Ромашка, я умру без тебя.
- А если такой оболтус, как я родится, наплачешься. Матушка ого-го со мной намучилась. Тогда уж пусть из твоего своеволия девочка получится, похожая на тебя, умненькая, красавица, с бантиками, в красивом платьице. У Димки Машка - прелесть.
- Ром, - ерзая у него на коленях, Даша внимательно наблюдала за мужем. - Ты и правда хочешь, чтоб девочка была похожа на меня?
- Малыш, очень хочу, а что собственно тебя в этом не устраивает.
- Ромаша, я гадала, что ты и ребёнка-то не хотел иметь потому, что он может быть на меня похож,- шептала она, крутя она на нём кусок майки и не смотря в глаза. Страшно услышать правду и не услышать нельзя.
- У меня слов нет, на эту твою парашютную вышку. Слова какие-то нашла "мой ребёнок". Он мой, в первую очередь. Не было бы семя, не цвёл бы подсолнух. И фиг знает, какой урожай будет у него, - дофилософствовался Бугров, запустив ложку дёгтя в бочку с мёдом.
Дашка, спрятав лицо за его непутёвой головой, только улыбнулась его страхам и своим тоже.
- Ромашка, ты - потрясающий муж. Обалдеть, какой любовник. Надёжный друг, романтический рыцарь...
