Мастер снов | страница 17

А также пепел, рядом с ним врача,

Почти врача, не то чтобы мундир,

Скорее, свитер, в свитере — рука,

К руке приделан врач, ну всё пока.

4

Э, нет, не всё. В руке есть рюмка, там

Как будто светятся еще остатки рома.

Так получилось… Повезет и нам!

Разлить «Gavana Club» по стаканам.

Ну вот, пора представить незнакомых.

Вот полуврач, что так похож на цаплю:

Мгновение назад он созерцал,

Как алкоголя медленная капля

Течёт на дно в его почти бокал.

Хотя он занял место не своё,

Здесь девушка, он влез вперёд неё.

5

Евгения. Созвучия близки…

Онегина мы тут припоминаем:

Качаются тихонько васильки,

Коляска по дороге проезжает…

К чему? Зачем? Бессмысленность и плесень!

Деревня, город… И скучает всуе.

А нынче хоть бы чем он был полезен:

Мороженым на площади торгует.

Сплин вызывают продавца движенья.

Евгения. Её все звали Женя.

6

Евгения, покинув институт,

Мороженым в киоске торговала.

Старухи у подъезда вам наврут

Про колдовство, про глаз, как изумруд…

Она их мысли сильно занимала.

Всё в ней дразнило сплетниц: смелый взгляд,

 Её рисунки, смех её задорный,

Небрежный вызывающий наряд,

И даже кот, такой большой и чёрный.

Всего труднее было примириться,

С конвертами, что шли из «заграницы».

7

Пародия! — воскликнет тут читатель, —

А может, даже хуже — плагиат!

Опять морочат голову. И кстати,

Тем, что уже мы слышали стократ.

Онегина трепали легионы…

О, графоманы, вас мерзее нет —

Забит литературный Интернет,

Замусоренный и заполонённый.

Воняют слов их мёртвые тела,

И вот — литература умерла.

Я улыбнусь горячности его.

Да кто он мне? Плевал я на него.

8

Не для него пишу я эти строки,

Пускай же дуется литературный сноб.

А я ж, в преддверье холодов жестоких,

Как косолапый зверь, ищу сугроб.

Забившийся в норе пятиэтажки,

Не слышу ошалевшую страну,

Чтоб нарушать на клетчатой бумажке

Души своей слепую тишину.

А то, что тиражами я зардеюсь,

Как флагами, в учебники войдя

С клеймом литературного вождя —

На это очень мало я надеюсь.

9

Не для того я рифмы собираю,

Смирившись с их банальностью давно!

А для чего? Да я и сам не знаю…

И всё ж пишу, хоть это и смешно.

Ну, может, где-то есть душа родная —

Ты, мой далёкий, мой далёкий друг,

Когда-нибудь, свой шкаф перебирая,

Наткнёшься на мою поэму вдруг,

Которую издам я за свой счёт.

Она тебя, быть может, развлечёт,

А может быть, прольёшь ты пару слез

Над сборником моих нелепых грёз.

10

Так плачу иногда над книгой друга,

Иль классика, немного перебрав.

Смеётся надо мной моя супруга:

Ну, ты сентиментален, как удав.

А за окошком то весна, то вьюга,

Перейти на страницу 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26