- Пять недель? Так долго?
- У меня ведь есть и другая работа, друг мой, вы не единственный клиент. Если бы я был мошенником, то проделал бы все гораздо быстрее. Ну, договорились?
Жебатински встал.
- Хорошо, договорились... Строго между нами.
- Не сомневайтесь. Вы получите назад все свои анкеты, когда я сообщу вам, какие изменения необходимо внести. И еще - даю честное слово, что не стану использовать полученные сведения в собственных интересах.
Физик остановился в дверях.
- А вы не боитесь, что я вас разоблачу?
- А кто вам поверит, друг мой? - покачав головой, ответил нумеролог. - Даже если на минуточку представить себе, что вы кому-нибудь расскажете о своем визите ко мне.
Двадцатого Маршалл Жебатински стоял у облезлой двери, искоса поглядывая на маленькую табличку, гласившую: "Нумерология"; сквозь толстый слой пыли буквы были едва различимы. Жебатински осторожно заглянул внутрь, тайно надеясь, что там окажется какой-нибудь посетитель и тогда можно будет со спокойной совестью отправиться домой.
Он несколько раз пытался выбросить из головы мысли о своем первом визите сюда. Несколько раз принимался за анкету и откладывал ее в сторону. Почему-то это занятие его раздражало. Он чувствовал себя как-то глупо, переписывая имена друзей, отвечая на вопросы о том, сколько стоил дом и были ли у его жены выкидыши, а если были, то когда. Да, Маршалл Жебатински несколько раз откладывал анкету в сторону.
Но и забыть о ней окончательно и бесповоротно тоже не мог. И возвращался к ее дурацким вопросам каждый вечер.
Возможно, дело было в компьютере, в том, что наглый маленький человечек утверждал, будто у него есть компьютер. Жебатински не удержался перед соблазном рискнуть и посмотреть, что из всего этого получится.
В конце концов он послал сведения о себе почтой, решив, не взвешивая конверт, наклеить на него марок на девять центов. "Если письмо вернется, - решил он, - больше ничего делать не буду".
Письмо не вернулось.
А сейчас Жебатински стоял и заглядывал в лавку - там было пусто. Не оставалось ничего иного, как войти. Звякнул звонок.
Из-за занавески, прикрывавшей какую-то внутреннюю дверь, появился нумеролог.
- Да? Ах, это вы, доктор Жебатински.
- Вы меня помните? - Жебатински попытался улыбнуться.
- Конечно.
- Ну и каков приговор?
Старик потер руки с неровными шишковатыми пальцами.
- Прежде... сэр, одно маленькое дельце...
- Вы имеете в виду плату?
- Я же сделал работу, сэр. И заработал деньги.
