Это произошло во второй день Масленицы. В городском парке — праздник. С ледяных горок катались взрослые и дети, Рита с компанией со свистом летала на пластиковых санках с самых крутых горок. Дымились жаровни с блинами с утра до позднего вечера. Казалось, весь город пропитан блинным духом: дома, деревья, сугробы, шубы, воротники, шарфы — абсолютно все!
День короткий, но уличные фонари вспыхивают ярко, как только свет начинает дрожать — похоже на дерганье люминесцентной лампы, когда она собирается перегореть на площадке их этажа. При свете фонарей кататься еще веселей. И Рита снова летала, летала…
Наконец, самые большие фонари в парке погасли, что означало конец веселью.
— Я догоню вас! — крикнула она приятелям. Сегодня она решила скатиться с горы стоя.
Рита в миг одолела горку, на бешеной скорости она уже скользила по равнине, по накатанной дорожке. Внезапно в глазах померкло, а потом вспыхнуло разноцветными огнями. «Фейерверк», — мелькнула в голове мысль и погасла. Потом погас фейерверк. «У него такое свойство, — подумала Рита, — вспыхнуть ярко, рассыпаться огнями и все…»
Она открыла глаза и увидела над собой лицо. Оно выглядывало из капюшона, отороченного серым енотовым хвостом. Рядом с ним другое — девичье.
— Ты не расшиблась? — спросил парень. — Пощупай ее, Милка, — велел парень.
Рита почувствовала, как цепкие теплые руки нырнули под куртку, прошлись по ее шее, бокам, бедрам, ногам.
— Нигде не больно? — спросила девушка.
— Н-нет, — пробормотала Рита, пытаясь сесть.
Парень подхватил ее под мышки, она встала.
— Тебе не больно, это хорошо, — сказал он. — А вот ей, — он кивнул на груду фанеры, перемешанную с металлом и проводами, — конец.
Рита пожала плечами.
— Ты не знаешь, что это, да? — продолжал он.
— Нет, — сказала Рита, озираясь по сторонам. Никого из знакомых нет. Холодок закрался не только под куртку, а глубже.
— Это наша с Милкой тачанка, — объяснил он.
— Т-тачанка? — пыталась сообразить Рита. — Какая?
— Теперь не расскажешь, какая. Разлетелась в щепу. Она-то… черт с ней, но блиннице — конец.
— Блиннице? — переспросила Рита.
— Плохо слышишь, да? Уши отшибло? А поглядеть на тебя — не скажешь. Курточка на пуху, шапочка на меху. Варежки тоже, — перечислял он, оглядывая Риту в слабом свете дальних фонарей парка. — Чем платить-то будешь?
