Прочитала ли она меня так же, как я прочитала ее? Чего доброго, угу. Прошу прощения, чего недоброго. Если следовать терминологии господина Рождественского, вернее, его языкатого адвоката с лицом старого фавна, на котором отпечатались годы и годы борьбы со справедливостью, имело место быть ментальное изнасилование, плюс я едва не угодила под машину. Первое обстоятельство, впрочем, тяготило гораздо больше. Еще предстоит разобраться, кто кого ментально поимел: блондинка меня, или я блондинку.
- Только по четвергам, - сказала я.
- Простите? - бросил Багама через плечо.
Невнимательная. Только по четвергам.
- Не обращайте внимание.
Я приказала себе сосредоточиться.
Итак, десять утра. Встреча с наемником, по совместительству моим клиентом.
Эй вы, там, в очереди! По проблеме за раз!
Тем временем Багама нашел нам столик, а я, придерживая бумажный платок у рассеченной брови, чтобы не дай Бог не шокировать щебечущих кофеманов, извинилась и направилась в уборную.
Первым делом я провернула замок и подергала за ручку, проверяя, закрыта ли дверь. Убедившись, что неожиданностей не предвидится, и дверь не открыть, разве что выбить, я обернулась и прижалась к ней спиной.
Вечером накануне я не позволила себе подергать за ручку двери моего кабинета. А уже этим утром потерпела фиаско. Стояла, прижимаясь спиной к двери уборной в 'Земляничных полях', и осоловело таращилась по сторонам.
'Все это - слезы в море', - как сказала бы бабуля.
Есть ли в аудитории кто-нибудь слабый?
Сделайте глубокий вдох и отлепите спину от двери.
Просто сделайте глубокий вдох, и еще один, и еще.
Отлепите спину от двери.
Лишенное индивидуальности, выполненное в кремовых тонах пространство, дарящее кратковременное уединение. И в этом кремово-кафельном облаке кровь казалась алой. Нет, кислотно-алой. Будто это и не кровь вовсе, а яркая краска. Дрожащими руками я скомкала салфетку, пахнущую ромашковым кремом для рук, каким, вероятно, пользуются все пожилые дамы, оторвала бумажное полотенце, намочила его край под краном и стерла подсыхающую кровь. Воздух в туалете был сухим и холодным, совсем как на борту авиалайнера во время моей последней поездки в Лос-Анджелес. Я закрыла воду и, опершись руками о раковину, уставилась в зеркало.
Да, все верно, глаза что те линзы в очках таксиста-сенбернара. Фары еще те - полубезумные, увеличенные тенями и подводкой, будто бы безмолвно вопрошающие: 'Я не сплю? Я не сплю?'. Зрачки-точки, как у взбесившегося попугая. Ресницы, тяжелые от туши.
