- Так того ж... Разве можно?
- Мы к тебе не с ревизией приехали, самогонный аппарат искать не будем, пусть этим участковый занимается. У нас другие дела и проблемы, так что, колись...
- Я сейчас.
Через несколько минут хозяин вернулся с запотевшим графином.
- Есть еще винцо домашнее...
- Винцо, если хорошее, ты нам на дорогу приготовь. Жен угостим. А сейчас, - Влад взял инициативу в собственные руки и разлил полные рюмки, - предлагаю выпить за то чтобы день, который так хорошо начинается, так же хорошо и закончился.
Мы чокнулись, выпили, закусили. Солнце уже поднялось над горизонтом, разогнало утренний туман и обещало погожий день.
- Рассказывай, Трофимыч, как жизнь сельская, что происходит?
- Так, ничего не происходит. Тут и домов то всего штук пять, где люди живут. Все свои, друг друга знают... Точно, ничего не происходит, - резюмировал нескладную речь.
- Чужие часто наведываются?
- Нету здесь чужих. Деревня на отшибе, добраться непросто. Так что, все спокойно.
- Чем же вы тут занимаетесь в глуши этакой.
- Коровка у меня, кабанчик, кур вон выпускать пора. Молоко на базар в райцентр вожу, яйца...
- А другие?
- Тем же занимаются. Здесь ведь только пенсионеры остались. Один я молодой.
Ничего себе молодой, ухмыльнулся я, но вспомнив наставление Влада, ничего не сказал.
- Родственники стариков часто навещают?
- Раньше каждое лето приезжали, детей на каникулы привозили, а сейчас и не припомню, когда были. Деревня совсем опустела. Раньше и клуб был, и библиотека, и магазин. Колхоз - богатейший. Потом все развалилось, молодежь уехала, старики, кто умер, кого дети в город забрали...
- А ты, Трофимыч, почему не уехал? - Влад снова щедро наполнил рюмки.
- Хм... - хитровато улыбнулся хозяин. - Я, можно сказать, приехал. Раньше в райцентре жил, потом бабка умерла, дом оставила. Уже год, как хозяйничаю. В городе работы нету, а здесь все свое, натуральное. Если руки не с задницы выросли, с голоду не пропадешь.
- Не скучно самому?
- Так я не сам. Маруська, жена, корову выгнала. И по хозяйству управляется. Детишки в гости приезжают...
- Вот-вот, - довольно заметил Влад. - А говоришь, посторонних не бывает.
- Какие они посторонние... Приедут, продукты возьмут и – обратно, в город.
- Ладно...
Влад поднял рюмку. Мы за ним. Самогон - крепкий, хороший, настоянный на травах, шел хорошо, как по маслу.
- А пацаненка такого мелкого, лет десяти-двенадцати не знаешь?
- Натворил что-то?
- Ты, Трофимыч, от вопроса не увиливай. Отвечай, когда спрашивают.
