Сотни голосящих седоков
в муть
темную, вот, по узкой проволоке, путь
свой
мчат.
Оттуда – на мгновение, внизу,
вся
в пламенных сияньях несосчитанных —
Москва,
наш
рок,
В дни горя, в ураганах и в грозу —
страж
каменный, в годину же хмельного торжества —
наш
бог.
Она – в бегущих трепетах огней,
фар
иглистых, в прожекторах шныряющих,
в гудках сирен,
И полумаской дымною над ней
пар
зыблется от фабрик, стадионов,
эспланад,
арен.
И кажется – в блаженстве идиллии вечерней,
Что с этим гордым знаменем – все беды
хороши,
И вычеркнута начисто из памяти неверной
Тоскующая правда
ночной
души.
