а то, чем ты дышишь,
цвета потеряет,
когда я умру.
***
Говорили: “Россия — страна дураков”.
“Даже скучно,— смеялись,— плевать им в лицо”.
Да ответилось громом из туч-облаков:
“Хорошо, что она — не страна подлецов”.
А.Ф.
Уши проколоты — серьги,
вены исколоты — иглы,
души расколоты — деньги…
Так вы хотели выглядеть?
Где они, ражие русские,
русые звери,
орущие
не "Хлеба и зрелищ!" —
"Оружия!",
видящие врага,
чтущие Символ Веры,
что автомат АК?
Г.Ж.
Пусть они говорят, что ночь —
это время лунной воды,
чем запретнее, мол, тем соч-
нее ее плоды.
Ну, а мы пойдем поглядим,
забывая про утренний сон,
как сияющий апельсин
превратится в слепящий лимон.
N.B.!
Это — еще не "гуд бай",
но не уйти от судьбы.
Хоть и не дура — губа,
русские — не рабы.
Аист слепой в руках
хуже синицы в небе.
Господь видит всё. Аллах
акбар! (Nota bene!)
ДЕВОЧКА-ОСЕНЬ
Девочка в красном пальто и берете
медленно движется мимо деревьев,
мимо — опавшего золота листьев,
мимо — сгоревшего вороха истин,
запаха дыма —
в белесую просинь,
мимо и мимо
с букетиком астр,
с бледно-лиловым холодным букетом —
девочка в красном пальто и берете.
Девочка-осень.
Дальше — зима.
***
Что поделать? Конечно, Россия...
Всё ко времени в ней происходит:
кожу снимет, солью посыплет
где — по разуму, где — по плоти.
Плохо?
Плохо.
Да что поделать?
Землю черную снег оденет белый-белый —
словно ангел своими крылами
неприметно ее укроет,
словно спящую дочку — мама
где — по духу, а где — по крови.
1
2
u="u605.54.spylog.com";d=document;nv=navigator;na=nv.appName;p=0;j="N"; d.cookie="b=b";c=0;bv=Math.round(parseFloat(nv.appVersion)*100); if (d.cookie) c=1;n=(na.substring(0,2)=="Mi")?0:1;rn=Math.random(); z="p="+p+"&rn="+rn+"[?]if (self!=top) {fr=1;} else {fr=0;} sl="1.0"; pl="";sl="1.1";j = (navigator.javaEnabled()?"Y":"N"); sl="1.2";s=screen;px=(n==0)?s.colorDepth:s.pixelDepth; z+="&wh="+s.width+'x'+s.height+"[?] sl="1.3" y="";y+="
"; y+="
"; y+="
26
"; d.write(y); if(!n) { d.write("
"+"!--"); } //--
27
zavtra@zavtra.ru 5
[cmsInclude /cms/Template/8e51w63o]
Денис Тукмаков ЯВЛЕНИЕ ПОБИСКА
Случаются мгновения, когда каждый, достаточно внимательный, может наблюдать одну чудесную и радостную вещь: оказывается, жизнь умершего человека вовсе не прекращается с моментом смерти, но струится и играет вокруг нас в многообразии красок, событий и лиц. В такие моменты все вокруг освещено, наполнено и мерно дышит. Время замедляется, движения мира становятся неспешными и торжественными — и тогда, в величии и восторге, жизнь умершего человека является нам.
