миллионщиками стали! Но с какою охотой умял бы все же сейчас Демьян котелок этой вонючей баланды…
Демьян прибавляет ходу. Скоро и лес, а на опушке, в домике лесника, то есть по–фронтовому — в «отдельно стоящем строении» — штаб. Чтобы отвлечься мыслью от кухонь, оставшихся позади, Демьян достает из кармана письмо и на бегу заглядывает в него.
«Революцию, — читает он, — свершил трудовой народ… ”
На бегу строчки прыгают перед глазами:
«Но буржуи воспользовались неорганизованностью трудящихся масс и захватили власть в свои руки…»
Что за черт! Молодайке Вивде такого не придумать, даже если не сама будет писать, а наговорит дьячку–грамотею! Письма от Вивди всегда начинаются так: «Пущено письмо к мужу от жены и низко кланяюсь до сырой земли моему ясному соколику». А заканчиваются так: «И еще кланяются родитель наш Авксентий Афанасьевич, брат Софрон, братова жена Мотря и соседушки наши дорогие — матрос Тимофей Гречка с супругой, а еще…»
Демьян переворачивает страницу и заглядывает в конец — нет ли там имени того, кто ему пишет. Но он уже на лесной тропинке, и навстречу ему движутся бесконечной цепочкой люди: важнейшая коммуникация между тылом и передовой. Нестроевые подносчики несут — носить им, не переносить — поживу для ненасытного чрева войны и харчи для подтянутого солдатского живота: осточертевший сухой борщ, цинки с пулеметными лентами, мины в плетенках, словно сулеи молока на базар, трехдюймовые снаряды, точно поросят в торбе… Пробираясь вперед, Демьян пробует снова заглянуть в письмо, но напрасно — в глазах мельтешит.
И вдруг он замечает в цепочке прапорщика Дзевалтовского.
— Господин прапорщик! — радостно кричит Демьян. — Товарищ предполкома!
— Нечипорук? — Дзевалтовский хватает Демьяна за рукав и тащит в сторону, чтобы не застопорить движение цепочки.
Они отходят в чащу кустарника, и орешник больно бьет их в лицо упругими ветвями.
— Нечипорук? — в изумлении повторяет свой вопрос Дзевалтовский. — Ты здесь? Откуда?!
— Оттуда, — говорит Демьян, — оттуда, товарищ прапорщик…
И слеза выкатывается из его глаз.
Прапорщик Дзевалтовский молчит. Он знает цену солдатской слезе: два года на фронте «вольнопером», потом шесть месяцев школы и снова на позиции со звездочкой на погоне. Плакал под Перемышлем и он. И знает: редко у солдата выступает слеза, солона она, и велика должна быть стоящая за нею обида…
Дзевалтовскому нет и тридцати, но виски у него уже посеребрились, а в глазах — горечь от пережитого. Впрочем, в эту минуту взгляд у Дзевалтовского темен и лют. Он сдвинул на затылок измятую солдатскую фуражку с офицерской кокардой — под козырьком лоб у него белый, не загорелый, — и положил руку на плечо Демьяну:
