Я писал на полях книг.
Приступ скуки за днем стих.
Мне во сне свой явил лик
Старец, вечность слогавший в стих.
И промолвил чудной старик:
«Тебя ждет много жутких вех.
Но однажды твой пьяный крик
Первой птицей разбудит век.
Пусть в миру не осталось дорог,
Пусть тропинка к грядущему - страх,
Ведь как строг не казался бы срок,
Любой срок - дым, тщета - ляжет в прах.
Не дели по частям жизни миг.
Ты рожден, чтобы чист был твой вздох.
Ведь цветок, что не к сроку поник,
Своим сердцем уже не цветок.
