Однако, осень. Одиноко.
В саду резной листвы барокко.
Следы шуршат в страницах сада.
В глазах рябит от листопада,
Но всё же красок не хватает.
Негромко музыка играет.
И всё равно – что крик, что шёпот.
Все звуки осени – как ропот
Холодной лирики. Другая,
Как ты, не греет, дорогая…
Уже темнеет. И прохладно.
Как раньше – выпить бы… Да ладно.
Пройдусь тверёзым. Воскресенье.
Сверкает зодчего творенье
В лучах подсветки. В недрах сада
Шагов не слышно. Всё – как надо.
И город, словно лист под лампой,
Развёрнут. Зрелище над рампой!
Настроен фокус объектива —
Фонтаны, девицы… Красиво.
И в центре: ангел на часовне,
И вождь на площади – как ровни.
Река течёт во тьму. И где-то
Звезда, с какой не надо света —
В мечтах у Анненского, Блока…
Иль у кого там? Одиноко.
И выше звёзд – кресты собора!
Не обойтись без перебора,
Листая осень, что, однако,
