Прозрачен слог – да стих туманный,
Как будто что-то сквозь него
Проходит музыкою странной,
Как авангардное кино.
Постылый клип. Полёт валькирий.
Сумятица и нищета…
Но выткана из этих линий
Ткань самобраного холста.
Война – поэзия народов.
Проклятый эпос! Прах времён.
В гортанном вопле скотогонов —
Кочующий наполеон.
Сраженьям, что проходят зримо,
Виной не скиф и не варяг.
В раздоре – поле неделимо.
Любой кому-нибудь да враг.
Ах, эпос, эпос! Время оно,
Как с губ сорвавшийся мотив,
Взрывающийся с полутона,
Не позитив, а негатив.
И птичий крик над зыбью моря,
И плавный ход морских зверей,
С волнистой путаницей споря,
Пророчат гибель кораблей.
