— Умберто здесь давно?
— Понятия не имею, — соврал я.
— А мне казалось, ты все замечаешь, Ангел, — хохотнул Тигра и потянулся похлопать меня по колену.
— А сколько тебе лет, Тигра? — спросил я, лишь бы расстроить его маневр, и на миллисекунду мне это удалось.
— Девятнадцать, а что? Молоденько выгляжу?
— Нет. Просто удивительно, что ты и до этих лет дожил.
Передо мной на стол водрузили бутылку мексиканского пива. На горлышке опасно балансировала здоровенная долька лимона.
— Бармен сказал, что в часы со скидкой все берут именно это, — объяснил Умберто, — и просил передать извинения, что нет лайма. Стакана тоже не дал.
— Так справлюсь. — Я щелчком сбросил лимон в пепельницу.
— Умберто Басотти, это — Ангел. Но мне чудится, не любит он, когда его так называют.
— Можно просто Рой.
Я кивнул Басотти, тот отсалютовал мне стаканом. В стакане был скотч.
— Зови меня Берт, а не Умберто, и только, блин, не спрашивай, из какой я части Италии.
— Не иначе как из Сицилии, — тут же отозвался Тигра.
— Из Тосканы, — поддержал его я.
В наше время столько народу из Хэмпстеда напокупало домов в Тоскане, что ее стали называть Кьянтишир, и ни один настоящий итальянец в Англии не признался бы, что он оттуда родом.
— Помпеи? Пиноккио? Клуб «Милан»? — резвился Тигра.
— Я же просил не спрашивать, но если уж хотите знать, то я из Бедфорда. В Италии я никогда не был, от красного вина у меня болит голова, от макарон выворачивает наизнанку, а имя папы я не вспомню даже за деньги. Если с этим мы разобрались, надеюсь, можно перейти к делу?
Тигра обиженно надулся. Я ухмыльнулся и за горлышко потянул к себе бутылку.
— Значит, будешь нашим водителем? — спросил Берт.
— Работа мне нужна, — сказал я, хотя признаваться в этом было тяжело.
— Что раньше возил?
— Рок-группы, сухие грузы, жидкие грузы, как-то раз даже водил автоцистерну. Да, кстати! Не поверишь: однажды возил виноград со Спитлфилда в Бедфорд. — И все это было сущей правдой.
Берт вскинул брови и отпил виски.
— В Бедфорд? — переспросил Тигра.
— Тамошние итальянцы скупали на лондонских фруктовых рынках остатки итальянского винограда и гнали вино. Чтобы продержаться до следующего года.
— Типа домашнего винца, что ли?
— Это точно, — согласился Берт. — Приглашают тебя в гости, а в ванной — груды винограда. Снимешь обувь и носки и начинаешь давить. Чертовы крестьяне. Гнали эту дрянь декалитрами. Спрашивается, почему бы не взять лицензию на продажу спиртного?
— А это было легально? — прощебетал Тигра.
