Полковник увидел его еще когда он шел к столику за метрдотелем. Приветственно помахал рукой.
— Сэр, этот человек говорит, что у него назначена встреча.
— Все нормально, Али я его знаю. Принеси ему то же что и мне.
— Будет сделано, сэр.
Метрдотели и обслуга говорили здесь на старом английском, давно забытом в метрополии языке…
— Присаживайся. Это Грег Гудчайлд. Представляет американские интересы здесь, отличный парень…
Рукопожатие американца было стальным, что лучше всего говорило, какие интересы и каким образом он представляет. Они обменялись карточками — американец работал на какую-то частную военную компанию — точнее, работал под ее прикрытием, крышей.
— Майор Ральф Хогарт, бывал в Афганистане…
— Давно? — спросил американец.
— Последний раз в десятом.
— Я в тринадцатом.
— И как там Кабул?
— Все то же дерьмо. Но для непритязательного человека там есть все, что нужно.
Они с американцем — опознавали друг друга как своего, человека одной с тобой крови — именно по этим словам, внешне ничем не примечательным. Каждый из них побывал там — и каждый теперь мог доверять другому, пусть и в известных пределах.
— А как насчет интересов? Вы представляете их официально или … не совсем.
— Почти официально — сказал американец — это чисто деловые интересы. Мы сейчас не столь богаты как раньше и должны зарабатывать деньги.
Принесли чай, американцу — конечно же кофе, в Африке был хороший кофе и надо было ловить момент, но майор решил, что раз принесли чай, то пусть будет чай. Вместе с напитками принесли и основное блюдо — хорошо прожаренный стейк из местного скота, жесткий и со своеобразным вкусом как у дичи. Перца тут было ничуть не меньше, чем кладут повара-индийцы в жратву на передовых военных базах.
— Какими судьбами… — полковник привычно орудовал ножом и вилкой, прилагая усилие, в то время как майор не сразу разобрался и нож соскользнул, брызнув на скатерть острым соусом.
— У меня заказ.
Полковник кивнул.
— Старина Ральф сейчас сам себе хозяин. Ни на кого постоянно не работает. Здесь?
— Нет. Юго-восточнее…
Американец хмыкнул.
— Не завидую.
Майор посмотрел на полковника, затем на американца, затем снова на полковника, показывая, что возможно не стоит обсуждать определенные темы при посторонних — но полковник как ни в чем не бывало, резал мясо, макал кусочки в соус и отправлял в рот.
— Тебе нужна помощь?
— Да. Транспорт… нужен самолет. Ну и… по возможности информация.
Полковник пожал плечами.
— Нет проблем. Самолетов у меня нет, но самолет, наверное, Грег даст…
