— Я и не собирался мешать, — обиделся Матвей. — Может, даже помог бы. На подсобных работах.
— Все уже готово, — объяснила Лола. — В плов только рис осталось положить, и он быстро сварится, потому что рис афганский. А салат я сама быстрее сделаю, чем с твоей помощью.
— Ну, как хочешь, — кивнул Матвей и, выходя из кухни, не преминул поддеть: — Восток — дело тонкое.
Салат Лола приготовила азиатский — с помидорами, огурцами, разноцветным перцем, сладким луком, с целой горой пахучей кинзы — и, тоже по-азиатски, полила его темным хлопковым маслом. Как ни быстро готовился разваристый афганский рис, который она перебрала и помыла еще утром, перед работой, но плов, конечно, не мог быть готов одновременно с салатом. Поэтому и подавать на стол она стала по-азиатски: сначала зелень и лепешки, а потом горячее.
— И как это у вас умеют! — удивленно сказал Матвей, когда она принесла в комнату огромную касу с благоухающим салатом. — Только в дом вошли, раз-два — и стол накрыт.
— Да ничего особенного ведь не накрыто, — засмеялась Лола, доставая из буфета пеструю скатерть. — Обыкновенный салат.
— Ну, все-таки не обыкновенный, — возразил он. — Пахнет так… Как в праздник.
— А у меня сегодня… Ну, не то чтобы праздник, но все-таки день рожденья, — вдруг сказала Лола. — Я потому все и приготовила.
Она и сама не поняла, как сорвались с языка эти слова. Она вовсе не собиралась сообщать об этом Матвею. Ей казалось, если она вот сейчас, после всего произошедшего, скажет про день рожденья, то в этом будет что-то… жалкое, что ли, или непонятно какое еще. В общем, что-то неловкое. Но вот сказала же! Видно, та легкость, которую она сразу в нем почувствовала, была все-таки не иллюзорной.
— Ну вот, а я без подарка, — расстроился Матвей.
— Ты же не знал, — улыбнулась Лола. — Так что не смущайся. Ешь пока салат с лепешкой, потом плов принесу. Может, — помедлив, спросила она, — вина выпьем?
— Конечно, — кивнул он. И догадливо добавил: — Ты тоже не смущайся. Я-то мужчина не азиатский, в обморок не упаду, если ты вина хлебнешь, и с кулаками на тебя не наброшусь. Можешь даже вусмерть напиться, — великодушно предложил он. — А что, стресс-то у тебя был приличный!
«У меня таких стрессов — как снега зимой. Как в Москве твоей снега, конечно», — подумала Лола.
Но тут же старательно отогнала от себя эти мысли. Ничего в них хорошего не было, сплошной мрак, а ей сейчас совсем не хотелось мрака. Хотя бы на ближайший час. Напиться вусмерть, правда, тоже не хотелось — просто не привыкла напиваться, ни от горя, ни от радости, — но графинчик с вином она из буфета все же достала и спросила:
