Отец протянул руку и постучал его по спине — легко постучал, как будто погладил, а потом задержал ладонь у него на плече, на секунду сжал пальцы и быстро убрал руку.
Хоть водка пошла плохо, зато подействовала быстро. Смахнув со щек слезы, Василий почувствовал, что боль, легшая на душу от непривычного отцовского взгляда, словно бы начала растворяться. И ведь всего лишь от какой-то противной жидкости, вот удивительно!
— Закусить не забудь, Васька, — напомнил отец, отставив свою пустую рюмку. — Хлеба с маслом поешь, тогда меньше опьянеешь. Да и икра не повредит. — И вдруг, без всякого перерыва сказал: — Я тебе фотографию привез. Мы там с Асей и с тобой, я ее раньше тебе не показывал.
Василий медленно, как завороженный, отодвинул вазочку с икрой, так же медленно положил на тарелку нож. Он впервые в жизни слышал из уст отца имя своей матери. Если бы не Наталья, то он, пожалуй, даже и не знал бы, как ее зовут… Да нет, знал бы, конечно: во всех анкетах приходилось писать, что мать его, Ермолова-Раевская Анастасия Васильевна, с 1924 года проживает за границей, а где именно, ему неизвестно, поскольку никаких отношений с ней ни он, ни его отец не поддерживают. Конечно, и отцу приходилось писать то же самое в анкетах, и, наверное, именно с этим, а даже не с дворянским происхождением была связана нестремительность его служебной карьеры. Но с сыном он об этом не говорил никогда.
Константин Павлович достал из внутреннего кармана пиджака конверт из плотной сиреневой бумаги, положил его на стол рядом с Василием и попросил:
— Я ее тебе отдам, фотографию, так что потом посмотришь. Без меня. Мне, Васька, это тяжело и… Потом, без меня, — повторил он.
То, что говорил сейчас отец, а главное, то, как он это говорил, было так непривычно, что казалось невозможным. Вряд ли такое преображение произошло от рюмки водки, но Василий вдруг понял, почему отец почти не пил: просто не давал себе даже этой маленькой, призрачной возможности расслабиться. Его горе было абсолютным, и он не хотел обманывать свое горе.
— Она… жива? — с трудом выговорил Василий.
— Не знаю. Это я у тебя хотел спросить. Я про нее ничего не знаю.
— У меня? — удивился Василий. — Но откуда же я…
— Я думал… Думал, может, она хотя бы тебе писала когда-нибудь, — едва слышно произнес отец. — Мне и не должна была, это понятно, но хотя бы тебе… Значит, вряд ли живая, Васька. Ты не сердишься, что я тебя так называю? — вдруг спросил он.
— Не сержусь. Она меня всегда так называла, я помню.
