— Я вам вот что хочу предложить, — продолжил тем временем он. Думаю, починить я вашу машину смогу. Только повозиться немного придется, а это лучше делать не на шоссе, а в спокойной обстановке. Давайте возьму вас натрое, дотащу до дачи. Вы там разгрузитесь. Я до друзей доеду, скажу, что приехал, а через часок к вам вернусь и как следует покопаюсь в вашей машине.
— Ой, спасибо, но что вам в праздник возиться! — стало неудобно мне. — Дотащите, и то спасибо.
— Уверяю вас: мне это совершенно не в тягость.
Ну почему он на меня так ехидно смотрит. Может, я чем-нибудь лицо перемазала. Я заглянула в зеркало заднего вида. С лицом было все в порядке. Неужели узнал и специально из-за меня остановился. Я занервничала. А он уже извлек из багажника джипа трос.
— Давайте помогу, — засуетилась я.
— Сидите. Я сам.
Он ловко прицепил мою машину к своей.
— Кстати, давайте знакомиться, уж коли нас жизнь на дороге свела. Марк Самойлов.
— Любовь Коновалова. — в тон ему отозвалась я и протянула руку.
— Очень приятно.
— Мне тоже.
— Садитесь за руль, Люба. И, кстати, не вздумайте отпускать его.
Я обиделась.
— Вы имеете дело не с блондинкой! Он растерянно посмотрел.
— Не совсем понимаю вас.
— Я в смысле умственных способностей.
— Ясно. А я удивился. По цвету-то вы вроде как раз блондинка.
— Только по цвету, — отрезала я. — И машину вожу уже достаточно. И на буксире приходилось ездить.
Наверное, я вложила в свои слова чересчур много злости. Марк растерялся.
— Но я же не знал. А предупредить никогда не вредно. Никогда нельзя быть уверенным, что человек знает, а чего нет. Однажды я мужика одного на трос взял, а он, вместо того чтобы за руль сесть, плюхнулся на заднее сиденье. Сидит там, покуривает и ждет, когда я его повезу. Хорошо, я еще с места не успел тронуться, иначе аварии не избежать.
Я засмеялась.
— Будьте спокойны. Не подведу.
— Ну тогда в путь, Люба.
До дачи он меня дотащил так бережно, словно моя машина была немыслимой драгоценностью. Впрочем, может, он просто боялся, как бы она от резких толчков вообще не развалилась.
Навстречу нам из калитки выбежала Василиса. Видимо, давно на ней висела, ожидая меня.
— Дядя Слава! — увидев выбирающегося из джипа Марка, закричала она. — Ой, нет. Вы не дядя Слава.
— Правильно. Я дядя Марк. — Он протянул ей руку. — А тебя как зовут?
— Василиса, — мрачно буркнула дочка.
Кажется, в отличие от Славы, мой новый знакомый ей не пришелся. Да какая, в общем-то, разница. Однако ее поведение мне почему-то удовольствия не доставило.
