Всё так же копят, про запас,
И, как и вы, живут собой -
Своею собственной судьбой.
Словам, как мыслям, тесно на бумаге!
Они скользят, срываются за грань,
Полны мечтами собственной отваги!
Хоть ими тешь себя, а хоть порань,
Они живут, тебя не замечая,
У них свои незримые пути.
Бегут слова, слов строчки составляя,
Пытаясь воплощенье обрести.
Дней позабытых тени,
В тайнах ночных видений,
Тают в сетях забвений,
След оставляя в словах.
В памяти мир хранится,
Но постирались лица,
Лишь иногда приснится
Прошлых событий прах.
В мир, ожиданий полны,
Новых рождений волны,
Зелены так и вольны,
Поросли свежий экстаз,
Бурная жизнь молодая,
Камни основ разрушая,
Прошлое вновь повторяя,
Словно всё в первый раз.
Не для продажи я пишу!
Живу я строчками, стихами…
Когда нет воздуха, дышу
Улыбчивыми их словами.
Когда уже «не едут лыжи»,
И не спастись от подлеца…
Они мне помогают выжить,
И не сломаться до конца.
Привет! Глазам своим не верю!
Два раза прочитала ник,
Почти оплакала потерю,
И вот я радуюсь – возник!
Давай, выкладывай быстрее,
Всё то, что летом написал,
И свежий ветерок повеет,
Инет продолжит сериал.
За каждой авой и за ником,
Скрыт целый мир с особым ликом,
Своей судьбой, своей мечтой…
Пусть нам не разгрести с тобой,
Ни радостей чужих, ни бед,
Сверкнёт улыбкой смайла net,
Тень отречётся от теней,
И станет чуточку светлей.
Слов позолотой, витиевато,
В уши струилась, ластилась вата.
Фразы заучено танцевали,
Вычурно-нежно лепя детали.
Всё так красиво, строчка прилична,
Мысли прозрачны, речь поэтична,
Слоги подсчитаны, формы классичны,
Рифмы прекрасны и симметричны…
Падают пылью, не сотрясая,
Души кифары не задевая.
Пусть всё красиво, слова детали…
Их без любви, без страданья писали,
Холодными пальцами и рассудительно,
Не через сердце, а умозрительно.
Когда о музе речь заходит, непременно,
Мне вспоминается Эвтерпа, Мельпомена,
Клио….И Милый Лыцарь_На_Коне,
Который мне явился в Добром_Сне.
Поэт – конечно графоман.
Живёт он прозою… стихами…
Но не ищите меж словами
Его судьбы. Они – экран,
Где крутят фильмы созерцанья,
Проникновенья в массы тем,
Сочувствия, всепониманья…
Неотвратимости проблем.
Поэт не тот, кто задницей корпя,
Выдавливает строчки из себя,
И изучив тома стихосложения,
Слагает по слогам стихотворения,
Высчитывая ударений ритмы,
Из словарей выписывая рифмы.
Он, несомненно, мастер, спору нет,
Ремесленник, однако не поэт.
Поэт не тот, кто с рифмою не дружен,
Кому ни ритм, ни смысл вообще не нужен.
Кто думает лишь как бы исхитриться,
