— Так, — веско подытожил будочник, прохаживаясь среди валявшихся на полу личных вещей исчезнувшего живописца. — Как есть, разбойники орудовали.
— Вряд ли, — с сомнением заметил я. — Вон, на полу камзол из лилового бархата, шитый золотом. Какой бы разбойник мимо прошел? И еще, — я внимательно поглядел на пол, — кровь есть, а следов борьбы не видно. Похоже, разбойники летали по воздуху. Никто даже каблуком не зацепил кровавых луж.
Полицейский чин бросил на иноземца негодующий взгляд. Страж порядка страсть как не любил загадок с криминальным уклоном.
— Ступайте, господин офицер. Тут, позвольте сказать, не вашего ума дело.
Я возмущенно дернул плечом, но в голове у меня звучало:
— Это ты ловко подметил. Вряд ли нашего бегучего голландца ангелы вознесли.
— Лис, ты почти угадал. Ван Хеллен умер неделю назад.
— А, так это кладбищенская охрана возвращает его к месту прописки?
— И похоронен он в Берне.
— Ну да, неделю гнались… Постой, как в Берне?
— Обычно. При помощи кирки и лопат.
— Для мертвеца чрезвычайно активный образ жизни! Вот что с людьми привязанность к пиву и сосискам делает.
— Лис, ты вообще где?
— Где, где? В Уганде! Я понял, что мне пора отправиться на свалку.
— И?
— Отправился туда и, как говорится, немало при том преуспел.
— Это какая-то твоя новая афера?
— Попрошу без голословных инсинуаций и клеветнических поползновений! Сначала оденьте слова в броню фактов, а уж потом бросайте их на ветер.
Я вздохнул. Моего напарника почему-то развлекала кровавая, извините за каламбур, головоломка. Между тем будочник отставил громоздкую алебарду и начал бродить из помещения в помещение, то заглядывая в ящики комода, то примериваясь, не спрятался ли маэстро ван Хеллен под кроватью.
— А шум какой-то был? — Он поглядел на шорника.
Тот лишь в недоумении развел руками:
— Да разве за моим стуком-грюком услышишь?
— И то верно. Ну, стало быть, вот, — глубокомысленно изрек слуга закона.
Я вновь принялся осматривать кровавые лужи, пытаясь сообразить, что здесь произошло. Шпаги, обычной для людей благородного звания, видно не было. Возможно, здесь развернулась настоящая схватка и это кровь не одного, а нескольких человек?
Стоп, что-то не вяжется… Как-то все слишком художественно… По-хорошему, кровь следовало бы послать на экспертизу, но время криминалистики еще не наступило. Я восстановил в памяти кровавые пятна на ступенях, зацепившуюся за гвоздь нитку… Если можно предположить, что в комнатах раненый или раненые передвигались сами, то, начиная с крыльца, тело уже тащили. Но кровь не смазана — ровные капли. Значит, никакого трупа в мешке не было. Кто-то — вероятно, сам художник — пытается водить нас за нос. Но зачем? Никаких доказательств его вины нет. Даже если бы замеченные Сергеем рисунки были в наших руках, вряд ли удалось бы что-то доказать.
