Слишком просто всё вышло, нереально просто. Маг не видел на пути преград и опасностей, и одно это вызывало подозрения. Отдав несколько распоряжений охраняющим лагерь солдатам, он поспешил к Императору, чтобы в его словах или поступках отыскать подтверждение или опровержение своих догадок. Увы, его величество уже изволили почивать.
Но утро дало точный ответ.
Истман долго изучал карту, искоса поглядывая то на мага, то на стоявших вокруг людей. Потом отметил какую-то точку, как показалось Брунису, наобум.
- Мне нужно поговорить с вами, магистр, - сказал он после недолгого раздумья и скрылся в своем шатре.
Бородач прошел за ним. Стоило немалых усилий, чтобы не рассмеяться, видя как этот умалишенный, возомнивший себя гением, сосредоточенно перебирает разложенные на складном походном столике бумаги, надеясь, что чародей не заметит, как он попутно шарит рукой в складках плаща.
- Не это ищете, ваше величество? - маг вынул из-за спины костяной нож.
Истман побледнел, но остался стоять на месте.
- Ты не сможешь им пользоваться, - выговорил он тихо. - Он служит только мне.
- Я знаю, - улыбнулся Брунис. - Но я и не собираюсь им пользоваться. Мне хватает собственного дара, а скоро…
Он прервался на полуслове, а Император, кажется, не заметил этого "скоро". Как завороженный Истман смотрел на нож, долгие годы поивший его чужой силой. В голубых глазах разгорались искорки безумия.
- Отдай мне его. Если он тебе не нужен, отдай!
- Конечно же.
Истман протянул руку, сделал шаг вперед…
И не пришлось расходовать бесценный дар. Убийца магов, древний нож, много лет бывший любимой игрушкой и незаменимым наркотиком для своего хозяина, вошел в его грудь легко, как в теплое масло. Наверное, такой финал был закономерен: ведь этот нож убивал Императора день за днем с тех самых пор, как тот впервые опробовал его.
- Ты хорошо начал, - склонился над недвижимым телом колдун. - Но плохо кончил.
И собственный дар - не игрушка для слабаков. Он коварен и непредсказуем, и уже не одного глупца свел в могилу. Так что говорить о ворованном?
На миг Брунис усомнился, а сможет ли он сам, достигнув цели, достойно пережить обретение чужой силы, силы Велерины, силы мира. Но семь лет - слишком долгий путь, чтобы повернуть назад.
- Уходим, - приказал он ожидавшим его людям.
На оставшийся в шатре труп было жаль даже крошечной искры для погребального костра. А на этих камнях, как говорили, живут граки - мелкие степные волки. И им тоже нужно что-то есть…
