— И на мотыля, Серега! — подыграл Николай. — Мотыль у меня свой. — Женщин он сторонился, никому не платил, а случись такое — удавился бы с досады. — Я ей говорил: мать даровыми щами кормит. С пенсии. Меня хомутать нет расчета.
— Алиментов много, значит, сладкий! — нашла выход Зинаида. — Не одной, значит, по вкусу пришелся.
Брат повернулся, глянул тяжело, с хмельным презрением.
— Заговорила… Чего еще скажешь?
— А чего? Чего, Серега? Чего я не так сказала? — притворно обеспокоилась Зинаида. — Ой! — Она потянулась пальцами к лицу брата. — У тебя седой волос на бороде.
— Один?
Николай закатал рукава курточки, открыл до локтя сильные, мускулистые руки в рыжем взлохмаченном волосе. Медленно менял руки на руле, не спеша закуривал, протянул сигарету Сергею, но тот не взял.
— Один волос седой? — снова спросил Сергей.
— Все. — Зина смотрела на руки электрика: они подрагивали, будто он только притворялся, что спокоен.
— Значит, не седой, светлый.
— Се-еды-е-е! — настаивала сестра. — Хорошо, что не побрился: пусть видит, чего она с нами сделала. Скоро и у меня седой волос пойдет.
— А чего, пора, — сказал Сергей.
— Мне ж тридцати нет, — оскорбилась Зина. — На покрова тридцать будет, забыл, что ли?
— Тридцать — возраст. Да еще трех мужей пережить.
— Врешь ты все, не было у меня мужей!
Муторно у него на сердце, вот и вымещает на ней — это она понимала, но боль ее не делалась тише: ее-то зачем он не щадит?
— Тебе Марусина изба боком выходит. — Сергей и сам верил этому.
— А до нее лучше было? При Евдокии я и не жила, существовала.
— Евдокия! Она нам с тобой мать родная. Мать, поняла? — Он пожаловался Николаю: — Моду взяла: мать у нее как чужая — Евдокия да Евдокия.
— Я слово это забыла — мать… — Слезы потекли из смолистых, черных глубин глаз, не портя их: Зина не красилась и могла плакать безбоязненно. — У нее руки заняты были, за красную доску держалась, как каторжная… И все по-своему: попросят ее слово перед людьми сказать, выступить — не хочет. Сцепит зубы и молчит. Она и отца нашего из села выжила… Я тебе матерью была.
— Много на себя не бери! — прикрикнул Сергей: слезы выбивали его из колеи.
— Чего же ты едешь, Сережа?.. Давай на Оку, тебя там дружки дожидаются. А я хоть на дороге подохну… под машину лягу, надоело.
— Тебе шофера в тюрьму засадить — разлюбезное дело, — осадил ее Николай.
— Все ж увидят, что сама: за что ему тюрьма?
— Много не дадут, а трояк для порядка влепят.
— И пусть! Всем должно быть хорошо, одной мне плохо? — Ей не ответили. — Чего же ты едешь, Сереженька-а?
