Он запер боксы и пошел «домой» - навестить брагу и осуществить профилактический накат, не очень-то он доверял всем этим временным ремиссиям.
Брага играла мощно, крещендо, как «Девятая симфония» и уже горчила слегка, что свидетельствовало о приемлемой спиртовой зрелости, но он имел возможность повременить с возгоном до окончания брожения, поскольку располагал еще полулитром спирта.
Прогулка привела его в доброе расположение духа и он, умея ценить такие редкие моменты посреди моря алкогольной депрессии, улыбался и шутил сам с собой, приготовляя себе коктейль. Он решил назвать его «Мартини-Молотофф», маслины не было, но он нашел в пакете с сухофруктами сморщенную сливу и бросил ее в стакан.
«Возможно, все еще образуется» - думал он, сидя в своем драном кресле, вынесенном на свежий воздух, глядя на бликующее под солнцем море, потягивая из стакана и закусывая бутербродом с колбасным фаршем, - «Возможно, мне удастся не сдохнуть здесь, не утопиться, не прострелить себе башку из двух стволов сразу».
Он решил в этот вечер, наконец-то, поставить раскладушку, наконец-то, застелить ее постелью, наконец-то, в первый раз за три дня раздеться и побриться следующим утром, может быть.
Но проснулся он посреди ночи от холода, лежа на песке, рядом с перевернутым креслом. С неба на него таращился полузакатившийся за облако глаз луны, море воняло, как дохлая рыба с выпирающими ребрами волн, тело затекло.
Постанывая, он добрался до башни, не разбавляя, выпил последние сто грамм и где-то упал.
Наступил полный обвал.
Утро четвертого, смертельного дня началось в лихорадочных приготовлений к возгонке. Руки его действовали лихорадочно и тряслись, но голова была совершенно пуста, он был еще в доску пьян.
Через час аппарат выдал первые полстакана, и он протолкнул их в себя с помощью воды, чтобы не пошло назад. Затем подставил трехлитровую банку и обвис в кресле. В голове ворочались тяжелые и горячие, как раскаленные гири, мысли. – «Сначала я выгоню все и выпью все. Потом я возьму обрез и сяду в лодку. Где я возьму лодку? Ничего, где-нибудь возьму. Доплыву до ямы, перегнусь через борт и прострелю себе башку. С глубины в сто метров тело не всплывает. Я стану призраком. Призраком острова Рака. Призраком… призраком… Но не сегодня, нет, не сегодня, через неделю, может быть, через две».
Но уже той же ночью он сидел на конце причала и громко выл, раскачиваясь, над поднятыми к горлу стволами обреза. Отвыв и истекши пьяными слезами, он воткнул стволы себе в рот и судорожно вздохнул.
