Про распятое пнями-корягами поле.
Ну а может победу пророчит –
Не дано нам уже разобрать.
А сейчас показалось – хохочет
И домой нас зовет умирать.
***
Я снова увидел сон
О том, как сгорел тот табор.
Коней, как в огня загон,
Загнали пути-ухабы.
На местах тех не сходит туман
И стоит истуканом – не сжечь.
…Вспомнил, умер старик-цыган.
Говорят, где лежит он – сечь
Будет. Тепло крови
Станет зиму войной встречать.
И бродяжьей степной любви
Все грехи разорвет та рать,
Что не терпит прах стен крепостных,
За которыми не разобрать день и ночь.
… Не услышал я – старик умер тихо.
Этой ночью не будет темно.
Несколько эпизодов из жизни рыбака
Глаг0ла и5мъ сjмwнъ пeтръ: и3дY
рhбы лови1ти. Глаг0лаша є3мY:
и4демъ и3 мы2 съ тоб0ю. И#зыд0ша
же и3 всэд0ша ѓбіе въ корaбль, и3 въ
тY н0щь не ћша ничесHже.
Ин. 21:3
***
Е#гдa же њбёдоваше, гlа сjмwну
петрY ї}съ: сjмwне їHнинъ, лю1биши
ли мS пaче си1хъ; Глаг0ла є3мY: є4й,
гDи, ты2 вёси, ћкw люблю1 тz. Гlа
є3мY: паси2 ѓгнцы мо‰.
Иоан.21:15
Песок морской не переродится в четки –
Суд воды размоет имена.
Я не смею выходить из лодки –
Я одет в немые времена.
Я не камень, что не канет в воду,
Я не стану вечным перекрестком.
…Ветер судит смоковницы всходы…
Воды станут вновь застывшим воском.
И застынут в песке имена,
И взойдут, как хлеба, фитили.
Флаги-платья на мне – времена –
Станут частью безвидной земли.
***
В море опустишь руки,
Словно в молчанье-небо.
Время размоет звуки
Ломающегося надвое хлеба.
…Каплю елея в море
Нам не собрать руками…
Песок – соль земных историй –
Подвластен одним ветрам.
***
Кесарю кесарево – переплавлять огарки
И воздвигать выше минаретов свечу.
Встать во главе разрозненной Спарты
И боль иорданских камней уподобить мечу.
Сшить себе платье из покаянных крещений
И видеть, как падает иерусалимский храм.
Карманы набить пеплом от всесожжений
И им кормить прокаженных по городам.
И кто-то мне крикнул, будто время – гробница,
В которой покоятся нетленные дни,
В утробах их гнезда вьют вещие птицы,
И каждый их волос – спасения нить,
Которые мы собираем, скитаясь по миру,
А кто-то их вживляет в псалтирь,
Что звонами падают на дно патира,
В котором мне, как по воде не дано идти.
***
Болят к непогоде раны,
Боль, как колокольный гул.
А раны – стрельцов кафтаны
Развешаны на углу.
И на твоих глазах камень
Белый теряет цвет…
Прижмешься к оконной раме
И ждешь в тишине рассвет
И расправляя небо
То ли хоругвь, то ли флаг,
День совершает требы
И падает снова в овраг.
И я придаю сожженью
