— Здравствуй, Марат! Это Сулейман Табеев. Помнишь еще такого?
— Сулейман? — Марат был сильно удивлен, это было слышно даже по телефону.
— Да, я, — сказал Сулейман. — Ты, конечно, не ожидал?
— Честно говоря, нет. Сколько времени прошло! И потом, ты не отвечал на наши письма.
— У меня были сложности в жизни, — ответил Сулейман. — Поэтому мне было не до писем.
— Сложности? Какие сложности?
— Разные, — нахмурившись, ответил Сулейман. — Я чуть не угодил за решетку, помогли только деньги.
— Как — за решетку? — взволнованно спросил Марат. — За что?
— Разбой и вымогательство. А вообще это не телефонный разговор.
— Да-да, я понимаю. Видать, здорово тебя жизнь потрепала, друг. — В трубке послышался щелчок зажигалки. — Ну, и как ты теперь?
Сулейман вздохнул:
— Живу, копчу воздух. Как там Диля?
— Нормально, — ответил Марат. — Сильно по тебе скучает. И говорит много. Запал ты ей в душу, Сулейман. Да что там Диля, мы все о тебе вспоминаем! Так плохо получилось с этим переломом. Я не думал, что ты уедешь так быстро, что мы даже не успеем попрощаться.
— Да уж, веселого мало, — мрачно ответил Сулейман. — Я тогда был в таком настроении… Ну, понимаешь, когда никого не хочется видеть?
— Понимаю, друг. У меня самого такое было в жизни, и не раз. Иногда как посмотришь, что вокруг делается, так и жить не хочется. Но нужно быть крепким и сильным. Не ради себя, а ради… — Тут Марат осекся, словно одумался.
— Слушай, — сказал Сулейман, — а как там наше… дело? Наше общее дело!
— Дело? Хорошо дело. А ты почему интересуешься?
Сулейман посмотрел на Поремского, сидящего рядом — тот молча кивнул.
— Да как тебе сказать… В последнее время я много думал, Марат. Думал о том, что ты мне говорил, о том, что мы обсуждали на наших встречах… Тогда я умом понимал, а сердцем не очень. Знаешь ведь, как это бывает? Тогда я, кроме футбола, вообще почти ни о чем не думал. А после той травмы… Знаешь, теперь я даже рад, что ушел из большого спорта. У меня появилось много времени, чтобы думать.
— О чем, друг?
— О том, как мы живем. Здесь, в Москве, все это чувствуется по-другому.
— А что в Москве? Плохая жизнь?
— Кому как. Если ты кяфир — то здесь тебе раздолье. А если нет, то… то полная мерзость. Таких, как мы, здесь бьют на улицах. Отца моего избили до полусмерти, и ни одна свинья не помогла.
— Да ты что! Сулеймана Фархатовича избили?
— Да, Марат, сильно избили. Ему здесь тоже несладко живется. Мы ведь теперь живем в Москве. Из Казани мне пришлось уехать. Из-за того дела… с разбоем.
