Едва Турецкий отошел от могилы Грамова, зашел за поворот, он вдруг почувствовал, что все прошедшее вдруг навалилось на него разом.
Он понимал, что дело сделано. Отчасти.
И вместе с тем он ничего не понимал.
Он чувствовал, что обессилел.
Он сел на лавку. Рухнул, а не сел.
Как ветеран, в мозгу мелькнуло — эк достал меня покойник! Нету сил. Тут ничего не скажешь.
Турецкий почувствовал неимоверную потребность расслабиться и отключиться. Он расслабил все мышцы, голову удобно прислонил затылком к дереву и начал заставлять себя не думать ни о чем. Для того чтобы сбить себя с мыслей, сверливших сознанье, Турецкий заставил себя думать о чем угодно постороннем, не относящемся к делу. Вспоминать отрывки из стихов… «Белеет парус одинокий»… Лермонтов… «Унылая пора, очей очарованье»… Пушкин… «Му-му, му-му»… Тургенев… «А Святослав смутный сон видел в Киеве, на горах»… Откуда это? А, «Слово о полку»… Автор — неизвестен… Вот это хорошо нашел — для расслабленья: «смутный сон видел в Киеве, на горах»… «смутный сон»… «видел в Киеве»… Где видел смутный сон? «В Киеве, на горах»…
Минут через пяток ему, пожалуй, это удалось: забыть про все, поплыть по волнам расслабления. Полететь…
Когда Турецкий, отдохнув, пришел в себя, вернулся к жизни, на кладбище уже почти совсем стемнело. Он встал и медленно, покачиваясь от усталости, побрел к воротам.
Выйдя за ворота кладбища, Турецкий свистнул:
— Рагдай, Рагдай!
Собаки не было. Кругом непроглядная тьма и только огни вдалеке.
Он пошел по дороге от кладбища, свистя, подзывая собаку.
— Рагдай, Рагдай!
Все тщетно.
Навстречу ему попались две женщины.
— Собаку не видели, девушки?
— Ни.
— А где вот тут — налево было: склады и переулок — к электричке?
Обе женщины фыркнули.
Турецкий указал на кладбище за своей спиной.
— Истряковское кладбище?
— Манихинское лесничество!
— А впереди огни: Москва или Балашиха?
— Це ж Киив.
— Киев?
— Та-а.
— Ну вот. Спасибо…
Казалось, что самолет, выполняющий рейс Киев — Москва, не летел, а висел неподвижно над толстым слоем плотной облачности, освещенной ослепительно ярким, только что вставшим солнцем.
Всю эту ночь в аэропорту Киева; в ожидании начала регистрации рейса на Москву, Турецкий провел на ногах, не сомкнув глаз. Он сидел и думал, ходил и думал, жевал плоские пирожки в буфете, непонятно с чем, — и думал, думал, думал…
Ситуация, в которую он попал, приобрела, не без его усилий, весьма и весьма противоречивую окраску.
Он принял без рассуждений на веру эту дикую, ирреальную историю о появлении выходцев с того света. Он принял ее на веру по двум причинам: во-первых, ничего иного ему не оставалось, он был бессилен спасти Настеньку обычными, принятыми в реальной жизни методами — ведь там, где медицина бессильна, что может противопоставить смертельной болезни следователь по особо важным делам? Словом, терять вчера было, в сущности, нечего — почему бы и не сыграть-то было? И он сыграл. Ва-банк. Он не проиграл, безусловно. Но выиграл ли?
