— Морган, что ты делаешь?!
— Не мешай, серенький. — Девочка положила на рану вторую руку и закрыла глаза.
Грэй с недоумением оглянулся на Васеньку:
— Тринадцатый, ты что-нибудь понимаешь?
Тот быстро помотал головой и снова принялся за никому не нужный анализ цифровых данных, бормоча себе под нос:
— Две тысячи восемьдесят шестой… Когда у нас саблезубые тигры жили? Где-то двести двадцать пятый год до нашей эры… Потом две тысячи сто четырнадцатый…
— Васька, ты с ума сошел?
— Обожди… Если это третичный цикл, получается, сейчас должно заканчиваться на тройку, и по веку не больше двадцатого… Или клин пошел на последнюю цифру? Тогда если мы проскочим двоечку, то…
Грэй, поняв, что от напарника все равно ничего вразумительного сейчас не добьешься, снова повернулся к Морган. Она сидела в той же позе, с закрытыми глазами, только сквозь слой косметики на лице начала заметно проступать бледность.
— Морган? — неуверенно позвал он.
Губы девочки дрогнули.
— Не стоит ее трогать. Нужна концентрация, — сказала она безличным голосом. — Повреждения слишком сильные, она может не справиться.
— Опять ты?! — резко выпрямился Грэй.
— Венерианцы обладают умением исцелять, — продолжал Голос, не обратив внимания на вопрос. — Но одно дело — твоя головная боль, и совсем другое — огнестрельное ранение. Сил не хватает, да и опыта мало. Я ей говорил, но она не захотела слушать. Чтобы восстановить этот организм, нужен предельный контроль или особый дар. У нее такого нет.
— Это опасно?
— Чтобы закрыть рану и срастить ткани, нужно время. Нужна сила. Силы мало, но она справится, если часть боли возьмет на себя. Она еще не умеет блокировать поступающие ощущения.
— Ты можешь выражаться понятнее?! — взорвался Грэй.
«С ней может что-то случиться? Из-за того, что у нее не хватает опыта и слишком много жалости к людям? Нет. К черту базилевса, Морган я рисковать не стану».
Он решительно протянул к девочке руку.
— Не стоит трогать, — повторил Голос, — навредишь обоим. Сейчас у них общее психополе. Если ты его нарушишь, это плохо кончится.
— Для тебя? — скрипнул зубами Грэй.
— И для меня. Она — мой носитель. Отойди.
— Это долго?
— Достаточно.
Голосу наемник верил мало, но тем не менее кто может знать, правду он говорит или нет? Так что остается тупо сидеть и ждать. Чего вот только?
Грэй присел у стенки на корточки, не сводя глаз с Морган. Вид у нее был больной, на лбу выступили мелкие бисеринки пота, на шее пульсировала синяя жилка. Он с трудом взял себя в руки. Нельзя. Пусть нет сил смотреть, как она мучается, но трогать нельзя… «Погоди, Председатель. Я вернусь. И сапогом по зубам за все за это ты у меня точно получишь!»
