Алена фыркнула.
— Что бы ты понимал в мужском возрасте! Ты в сравнении с Поремским двухмесячный щенок.
— Угу. А в сравнении с Турецким — двухдневный птенец. — Камельков затянулся сигаретой, стряхнул пепел и придал своему худому лицу насмешливое выражение. — Знаешь, как отдыхают на курорте мужики разного возраста? Для возраста двадцать — тридцать лет: вино, лодка, молодка. Для возраста сорок — пятьдесят: вино, кино, домино. А для шестидесяти — кефир, клистир, сортир. Впрочем, на твою любовь к лицам пожилого возраста мое скромное выступление никак не повлияет.
Алена неопределенно хмыкнула, затем затянулась сигаретой и, повернувшись вполоборота, посмотрела в окно.
— Совсем уже лето, — тихо сказала она. Снова повернулась к Камелькову и, перехватив его пристальный взгляд, усмехнулась: — На что смотришь, Карамелькин?
— Ни на что. Любуюсь.
— Мной или пейзажем за окном?
— Тобой, душа моя. Только тобой. Сигарета преображает тебя с ног до головы.
— В каком смысле?
Камельков прищурился:
— Ну без сигареты ты такая блондинистая липучка типа Мерилин Монро. А с сигаретой — настоящая женщина-вамп. У тебя даже выражение лица меняется.
— Хочешь сказать, что, когда я курю, похожа на стерву?
— Стопроцентно.
— В таком случае… — Алена в последний раз затянулась, выпустила дым тонкой струйкой и, коротко размахнувшись, бросила сигарету в урну.
— Как это понимать? — приподнял черные брови Камельков.
— Я больше не курю. Не хочу быть похожей на стерву. В наше время это уже неактуально. К тому же мужчины боятся стерв и не доверяют им, а для женщины-следователя это сродни профнепригодности.
— Хочешь быть похожей на липучку?
— Хочу ласково мурлыкать и входить в доверие к мужчинам.
— И что, больше ни одной сигареты?
— Ни одной.
Камельков ухмыльнулся:
— Ну дня на два тебя хватит. А на третий все равно закуришь.
— Ты меня недооцениваешь, малыш.
— Пари?
— Давай.
Камельков протянул Алене худую лапищу с длиннющими пальцами. Алена вложила в его лапищу свою маленькую теплую ладошку.
— Чтоб за месяц ни одной сигареты, — строго сказал Камельков.
— Идет, — кивнула Алена. — На что спорим?
— На ящик шампусика.
— А не жирно?
— Не-а. В самый раз.
— Готовь шампанское, халявщик. На этот раз тебе не обломится.
— Жизнь покажет.
