— Привет, Санду! Как, ты ещё не поел? Я выпил целый литр молока! — Он плутовато подмигнул и добавил: — У малышки болит животик, и мать поит её сегодня одним чаем. Подвезло мне!
Петрикэ подсел к столу и отщипнул кусочек поджаристой корки. На нём была просторная голубая рубашка без воротника, немного выгоревшая, на шее пионерский галстук. Петрикэ подпоясывался широким солдатским ремнём, но рубашка, по обыкновению, непокорно выбивалась из белых парусиновых штанов. Остриженная под первый номер голова его походила на мяч, а маленький вздёрнутый нос выделялся, как пуговка. Если Петрикэ смеялся, то смеялось всё его лицо — рот, зелёные глаза, веснушки на носу и даже уши. Веснушек у него была уйма! Он был чуть пониже Санду, но шире в плечах и поздоровее. Санду был худенький, его удлинённое лицо и зимой хранило следы загара, тёмные волосы всегда были тщательно причёсаны, только одна прядка спадала на широкий лоб, чёрные глаза смотрели пытливо.
Пока Санду мыл над раковиной чашку и кастрюлю, Петрикэ нетерпеливо прохаживался по кухне. Доходя до стола, он всякий раз останавливался и щипал свежую хлебную корку. Петрикэ хотя и одобрял собранность Санду, но всё же частенько говорил ему: «Тебе бы, Санду, девчонкой родиться!» И теперь, лукаво подмигнув, Петрикэ съязвил по его адресу:
— Какой ужас! На дне чашки осталась капля молока!..
Продолжая ополаскивать чашку, Санду спокойно отозвался:
— Если станешь пить, вряд ли тебе будет приятно, что от чашки пахнет молоком…
— Эх, Санду, Санду! Только год прошёл — всего один год! — а в тебе уже ничего моряцкого не осталось. В открытом море моряк и целую бочку воды выпьет, чем бы от неё ни пахло: молоком, керосином или чернилами…
— В море другое дело, — возразил Санду. — А сейчас мы пока что на кухне! — Помолчав, он мечтательно добавил: — Кто знает, будет ли ещё так, как тогда!
— То есть как это «кто знает»? — возмутился Петрикэ. — Ты-то лучше всех знаешь. Стоит только тебе издать приказ, и всё будет как тогда…
«Тогда»… Это обычное слово для многих шестиклассников новой школы в районе фабрики «Виктория» имело огромный, глубокий смысл; незримые нити нескончаемых воспоминаний как бы сплетались вокруг него. Для ребят это значило: минувшее лето, проведённое в излюбленном уголке — в порту Малый пруд.
Порт Малый пруд…
О нём не слыхал ни один моряк на свете. Это название не вызовет у моряка никаких воспоминаний, и, зажигая трубку, он не начнёт свой рассказ так: «Стоим это мы на рейде в порту Малый пруд, и вот…» Или, скажем, так: «Когда мы находились в водах Малого пруда, разыгрался страшный шторм…»
