Он кидает камнями в любого,
Кто считает иначе, чем он.
И своё разжигая кадило,
Прометея дарёным огнём,
Слёзы горькие льёт крокодила,
Свою гибель предчувствуя в нём.
15.09.12
Небо серым расплылось пятном...
Небо серым расплылось пятном.
Спрятав туч побледневшие перья.
Каплей ртути застыл водоём.
И о чём-то молчат деревья.
Никого. Только шорох листвы,
Под обутой в ботинок ногою.
Снова осень целует цветы,
Наполняя их страхом и болью.
16.09.12
Натыкаясь на времени острую грань...
Натыкаясь на времени острую грань,
Каждый раз я сбиваюсь с пути:
То брожу допоздна, а то – в самую рань,
Всё пытаясь тебя найти.
Но смеётся, играя в напёрсток, судьба:
Моё счастье – у ней на кону.
Холоднее, чем смерть, светит с неба луна.
Я – корабль, идущий ко дну.
17.09.12
Как зимою стекло – прихотливый узор...
Как зимою стекло – прихотливый узор,
Как лиана – вокруг ствола,
Я опутан верёвкой, что пойманный вор,
Или сплетней – пустая молва.
Но рассыпав, как бусины с нитки, слова,
Я лишь, молча, смотрел на то,
Как рождалась из платья твоя нагота,
Ту, что прежде не видел никто.
А затем, вверх взметнулись два белых крыла,
И, объятья презрев Земли,
Ты куда-то неспешно меня понесла
От моей, сплошь нелепой, судьбы.
17.09.12
Как осень – листья, на тех деревьях...
Как осень – листья, на тех деревьях,
И я сжигаю свои мосты.
Кто прыгнул в пропасть, забыл сомненья,
Хлебнув для храбрости пустоты.
Но обретая в паденьи цельность,
Не так, как камень, как птица – вверх,
Лечу, гоняя по венам верность,
Не для кого-то, а ради всех.
18.09.12
Ветром скошенная трава...
Ветром скошенная трава.
Край земли, уходящий в закат.
Моей памяти острова
В океане времени спят.
Мне бы лодку, да к ней весло.
Может, я и поплыл бы куда.
Там, где в вечность уходит дно,
Лишь о прошлом шумит волна.
19.09.12
Дверь на одной петле,
Словно скривившийся рот.
Выбиты стёкла в окне,
И чёрной слезою в нём – кот.
Куча, в углу, тряпья.
А на столе – стакан.
Все позабыли меня.
Память людская – обман.
20.09.12
Погружая сознанье
В океан бытия,
Не ищу оправданья
Объективности дня.
Пускай Я – эфемерно,
Как на сфере – восток.
Мысль, как горная серна,
Скачет мне на листок.
20.09.12
Забывая проснуться,
Я живу в быстрой фазе.
Пусть не папы, но нунций.
Прям из грязи, да в князи.
Из безмолвного мира
Прорастая словами,
Бродит белым тапиром
То, зовётся что нами:
"Я", как тонкая плёнка
Над немыслимой бездной,
