Поскольку судьба нас сдаёт в аренду времени.
Посмотри в зеркало, видишь, как оно изменило
То, что проросло когда-то из семени?
08.09.12
Где-то путала строчки, сбиваясь на повесть...
Где-то путала строчки, сбиваясь на повесть,
Тонким кружевом ловко сплетая слова,
Не твоя, или чья-то конкретная совесть,
А, наверное, чья-то любовь и судьба.
Из разрезанных вен изливаясь по капле,
Погружалась в несбыточно-чувственный сон,
Оставаясь навеки в том самом спектакле,
В понедельник, иль среду, играл когда Он.
Странным холодом ветер ласкает деревья:
Это мельница крутит своё колесо.
В нас с особым азартом швыряют каменья,
Кто во имя добра исповедует зло.
Этот мир потрясает копьём, а не словом.
Ему Бродский – зануда и странный чудак.
Подливаем мы яд себе снова и снова,
Кто-то – чтобы забыться, а кто – просто так.
08.09.12
У меня голова – что бубнящий в углу телевизор...
У меня голова – что бубнящий в углу телевизор.
Между мною и миром – завеса из тысячи слов.
Только сон – в тишину, как в Шенген, долгожданная виза,
Что дадут, коль сочту караван бесконечный слонов.
Как с цветка – лепестки, обрываю по краю сознанье:
Слишком часто вербальность – тяжёлый душевный налог.
Пусть порой тишина и приходит как будто случайно,
Но едва обниму – она снова спешит за порог.
09.09.12
Каждый день я с жизнью играю в прятки...
Каждый день я с жизнью играю в прятки:
Делаю вид, будто меня вовсе и нету.
Но, увы, с вниманием у неё всё в порядке,
И она, хвать за шкирку, и тащит к свету.
И повертев меня так и эдак,
Словно бы я редкостная тварь какая,
Она брюзжит. – Ну, ты, блин, и калека!
И что с тобой делать? Прямо, не знаю!
А я болтаюсь. Беспомощно машу руками и ногами.
От растерянности громко хлюпаю носом.
И грустно думаю, что заболев однажды стихами,
Я перестал соответствовать современному спросу.
10.09.12
Я распахиваю дверь и сразу же спотыкаюсь о ступени...
Я распахиваю дверь и сразу же спотыкаюсь о ступени.
Чёрным провалом, подъезда зияет дупло.
Кто-то входит смело. У кого-то дрожат колени.
Ну, а мне… Мне давно уже всё равно.
Но останавливает какая-то полуправда.
Словно девятую Бетховена играют до мажор.
И тут кто-то кричит. – Не стреляй! Не надо!
Но гремит выстрел… И я в страхе бегу во двор.
10.09.12
Порой шедевр – что старуха...
Порой шедевр – что старуха:
Беззубый рот и щёк провал.
И лишь в глазах – пыланье духа,
И тайна, что не прочитал.
10.09.12
Неуверенно, словно боясь быть освистанным...
Неуверенно, словно боясь быть освистанным,
