Все дни давно наперечёт.
А жизнь – стоит и не течёт.
И как под тиной – гладь пруда,
Уж пахнет затхлостью судьба.
Слова, что рвались раньше в крик,
Теперь – лишь тихий шелест книг.
И кровь – что ледяной поток.
И нервы – как червей комок.
15.05.02
За небо держусь руками...
За небо держусь руками.
Как сталь, холодна синева.
Вот пальцы мои и узнали,
Сколь страшны бывают слова.
Короткая, тихая фраза.
Не верил. Считал – ерунда!
На деле – хватило и раза,
Чтоб в небе висеть, как звезда.
Но только, для чуждой плоти –
- Ни места там, ни пути.
И тянут на землю кости.
И мне от земли – не уйти!
16.05.02
Не я жизнь выбрал, а она – меня...
Не я жизнь выбрал, а она – меня.
А я – лишь молчаливо согласился.
Случайность, Бог, Безликая Судьба –
- Какая разница? Я взял и появился!
И мне ни кто, ни что не обещал:
Ни главной роли и не роль статиста.
Мне мир не должен. Я не задолжал. –
- Свободны мы, и в том – наше единст0во.
24.05.02
Та пустота, что ощущал вокруг...
Та пустота, что ощущал вокруг,
И холод чей был раньше лишь снаружи,
Теперь, как червь, ползёт на сердца стук
И проникает, с каждым днём, всё глубже.
И мир от этого становиться бледней,
Мои желания – бескровнее и глуше.
Я словно сад раздавленных камней,
Иль кладбище, где проклятые души.
27.05.02
Как гусеница – до зелёных листьев...
Как гусеница – до зелёных листьев,
Был жаден я до сочной плоти слов:
Я их жевал, до вкуса горьких истин,
И обгрызал до мировых основ.
Но всё всегда имеет свою цену –
- И впереди ждёт цепь метаморфоз:
Я сердцем ощущаю перемену,
Как мягким местом – дюжину заноз.
29.05.02
А дни, по-прежнему, - трёхмерный лабиринт...
А дни, по-прежнему, - трёхмерный лабиринт,
Где я потерян, как в стогу – иголка.
И я шепчу – найди и забери!
Иль помоги… Ну помоги, немного!
Но скрытое во мне, увы, молчит.
Собой в себе часть назову лишь только.
А остальное же – сугубо тайный чин.
Вот и молчит – печально, иль с издёвкой.
30.05.02
Бросил в поле я крик
И взглянул в вышину. –
- Нет на небе улик.
Я стою, не дышу.
Перезрела душа.
Кто ж сожнёт урожай?
Жизнь ещё не ушла,
Но уж слышу. – Отдай!
Но не в рай, и не в ад:
Сказки мёртвых – пусты.
Пастухи людских стад
Не грязны, не чисты.
В каждом смертном – душа.
Каждый должен дать плод.
Но из сотни – одна,
Остальные – в расход.
Только, всё же – кто жнец?
Кто владелец серпа? –
- Ни певец, ни кузнец,
Ни блаженный, с креста.
Холод дышит с небес.
Цель, наверно, проста.
Но из бренных телес,
