- Где март твой?.. Что же.. Я скажу.
Его я встретил. Был твой март в бреду.
Ужасно бледен, в хладных каплях пота.
Всё уверял. – "Мой час похитил кто-то!
Коварно выкрал, на мою беду.
Хотя, конечно, я и так умру…"
- И прочь пошёл… И в полночь, прямо в сквере,
Дух испустил, шепнув лишь. – "Всем по вере…"
Я горестно вздохнул. – Мне март безумно жаль!
Весны пророк! Хранитель её тайн!
И вот, он мёртв! – Апрель пожал плечами. –
- Когда-нибудь придёт смерть и за нами…
01.04.02.
Солнце спрятано в тёмном утробище туч...
Маме, в День Рождения.
Солнце спрятано в тёмном утробище туч.
В заточеньи весна, и у ветра лишь ключ.
Только он, снег кидая, со злобою, в нас,
Этот ключ никогда, ни за что не отдаст.
Стылый холод, и тонкою коркою лёд.
Время движется вспять, а совсем не вперёд.
И взглянув в календарь, очень трудно принять
То, что, всё же, апрель – не декабрь опять.
02.04.02.
День угасал, закатом плавя тьму...
День угасал, закатом плавя тьму.
Луна заманчивым сияла, в небе, призом.
Я понимал, что вовлечён в игру,
Где тайной брошен, как перчаткой, вызов.
Её я принял, словно раб – клеймо:
Ещё лишь штрих, всё в этой же неволе.
Пусть, как игра – я к ней привык давно,
Ведь без неё – всё, как еда, без соли.
03.04.02.
Молчанье печатью легло на уста...
Молчанье печатью легло на уста.
Укором белеет поверхность листа.
Но я, увы, нем и душою, и телом.
По белой бумаге начертан я мелом.
Без всяких границ. Слит я с днём до конца –
- Ни мысли, ни воли, ни, даже, лица.
08.04.02.
Был воздух, что железная руда...
Был воздух, что железная руда.
Я сделал вдох, и то, не без труда.
Я сделал вдох, а он застыл в груди,
Отлившись в то, не в силах что уйти.
Я сделал вдох – и замер, на века.
Не шевельнуться, даже и слегка.
И в стали губ, меж твёрдостью ланит,
Теперь и слово стало, как гранит.
09.04.02.
Вскрик одинокой птицы
Над озером, в час восхода.
Сквозь тучи – луч солнца, спицей,
Один, на простор небосвода.
Эхо в глубоком ущелье.
Скрип ставни пустого дома.
Всё то, что давно стало тенью,
Приходит сегодня снова.
16.04.02.
А счастье – лишь комплиментарность миру...
А счастье – лишь комплиментарность миру.
Когда подходишь, словно ключ к замку.
Когда действительность – отнюдь не вира,
А погружённость, полная, в судьбу.
Когда живёшь душой не на разломе
Меж тем, что чувствуешь и между тем, что есть.
И всем доволен, может, только кроме
Тех мелочей, что здесь, в быту, не счесть.
17.04.02.
Дверь скрипнула, и в лица брызнул свет...
