И расплавленной каплей
Выпав из бытия,
Я остыну, едва ли,
К солнцу нового дня.
17.07.01.
По улице порхают феи.
Легки, как в небе облака.
И смех их даже веселее,
Чем звон весенний ручейка.
Юны, беспечны, всем довольны.
Прелестны, как сама мечта.
И я – как мрачный гном, подгорный –
- На них взираю из окна.
Увы, мне подарили душу,
Что как осенняя хандра.
Вот и брожу, унылой клушей,
Не знаю сам, в каких мирах.
20.07.01.
Пусть ночь звездой мне подмигнёт...
Л. Я.
Пусть ночь звездой мне подмигнёт,
Луну же – как язык,
Раскрыв в улыбке чёрный рот,
Покажет мне на миг.
Из облаков её уста.
Изгибы губ – мягки.
Припасть бы к ним, да вот беда!,
Они – так далеки!
И дразнит, дразнит меня ночь:
Лишь солнце гасит свет,
Любви любимейшая дочь
Опять мне шлёт привет.
И так измученный тобой –
- У ночи твой ведь лик, –
- Я в сон скрываюсь с головой,
Чтоб не сорваться в крик.
21.07.01.
Я вздохом, на чьих-то далёких губах...
Я вздохом, на чьих-то далёких губах,
Я ветром, сквозь шорох листвы,
А, может, лишь тенью в запутанных снах,
Вернусь из иной глубины.
Расставшись с дыханием жарким огня,
Из тела погасшей звезды,
Я в мир этот, каплей случайной дождя,
Когда-нибудь буду пролит.
Без смысла, без цели, а просто лишь так,
По прихоти только судьбы.
Чтоб вспомнить, в каких-нибудь новых веках,
Что я здесь когда-то уж был.
23.07.01.
Мне земля, что мягкая подушка...
Мне земля, что мягкая подушка –
- Сплю, лицом упавши на траву.
Месяца обкусанная сушка
Караулит первую звезду.
Тихо всё. Лишь только на дороге
Еле слышен низкий гул машин.
Я лежу, вдыхая запах тёрпкий
Трав морских, пришедших из глубин.
Словно утомившийся ребёнок,
Даже ветер позабыл игру,
Рядом лёг и дремлет, как котёнок,
Калачом свернувшись на боку.
24.07.01.
Мне свобода, как тяжкий крест...
Л. Я.
Мне свобода, как тяжкий крест.
Не свободу бы мне, а насест,
Где сидел бы я с птицею вольной,
Столь желанной, и столь же гордой.
Но не сесть рядом с ней, не поймать.
Остаётся – лишь горько вздыхать,
И кляня несуразность природы,
Всё валить на испорченность рода.
Ведь, по жизни, я явный сорняк,
И не птица, к тому же, а рак.
А она – настоящая дева!
И направо мне, ей – налево.
Но я в сердце открыл ей дверь.
Вот теперь и пою эту трель –
- Помесь страсти, безумия, боли -
- Всё о птице, живущей на воле.
Сам не знаю, зачем я пою.
Не уверен, что даже люблю.
Но не в силах изгнать наважденье,
Всё любуюсь её опереньем.
25.07.01.
