Перед выездом на трассу меняем водителя — поток прет плотный. Едем-пылим по внутренней обочине, с джиперами и безбашенными вроде нас. Иногда пыль сменяется грязью, но перестраиваться в полустоящий и оттого не питающий теплых чувств к нам, едущим, поток на асфальте не хочется. Прохожу с ходу — благо впереди ползет «жигуль-классика», и если он прополз — то и мы должны. Средняя — сорок. Могло бы быть и получше, но, в общем, терпимо. Пока что едем, а после Оки авось разойдется.
Гаишный пост перед мостом тоже заброшен. Смылись пастыри автодорог… Ну и флаг им в руки… и КамАЗ навстречу. Нет гайцов — нет проблем. Хотя они и отсутствующие проблемы создают: загородку свою так и не убрали, поджимающую поток до одного ряда. Вот и пробка… Ну хоть после поста свободнее. На старую М2 мы уже не пойдем. Дорога там — только танки испытывать, а мы наш танк уже и без того испытали… Быстро разгоняюсь и вновь начинаю тошнить в максимально экономном режиме.
На горке, где возле дорожной кафешки всегда толпятся автобусы и дальнобои, какая-то суета. Стоит фура, перекосившись к откосу, а напротив нее на этой же полосе — вторая, проезд вроде достаточный, но как-то нехорошо они стоят: проезжать между ними и не видеть, что там впереди… А может, пусть кто-то другой сначала? Прижался к обочине, чуть подождал. Мимо прокатился «Мерседес Вито» с украинскими номерами, забитый по самые стекла людьми и баулами. Братья-славяне на родину подались. Если за фурами менты — остановят наверняка. А вот если грабители, то их они пропустят. Народу много — хлопотная добыча. «Мерс» вильнул между фурами и покатился дальше. Ну что, ехать за ними или еще подождать? Лучше подожду.
— Ты чего?
— Не нравятся мне эти фуры. Как бы не засада там.
— Так украинцы проехали же.
— Их там много слишком — не стали связываться.
— Ну что, ждем следующих?
— Ну да.
Следующей оказалась та «классика», которая нам предыдущие десять километров грязью в морду кидалась. Проехала. Здравствуй, паранойя? Мало ли что с фурой случилось, а мы по кустам…
— Поехали. Но стволы на всякий случай достаньте. И если останавливаемся — сразу все из дверей и вокруг машины расходимся, чтоб не они нас, а мы их в кольцо брали. Тогда, может, и мирно отбрешемся.
Но никто нас не пытался останавливать — трое дальнобойщиков мрачно курили, глядя на четвертого. У одного в руках было ружье — какая-то двустволка-горизонталка. А четвертый, похоже, загибался. Следов укусов видно не было, но лица всех четверых были более чем красноречивы. Вот такая вот засада. Не на нас, а просто — сама по себе. Передернуло всех, захотелось дать газ и валить подальше отсюда. Чтоб не услышать выстрела хотя бы. Да без толку валить — оно уже везде. До сих пор как-то удавалось думать о жертвах отстраненно: где-то люди, а тут вот — зомби, вредные и опасные твари, которых надо просто убивать. Грабители на заправке (правильнее их разбойниками назвать, да слово какое-то сказочное) — тоже мимо прошли, может, это и неправильно, но как-то у нас всегда было: люди отдельно, бандиты отдельно, и бандиты к людям относятся чисто формально. А тут вот так мимолетно и беспощадно, что не отвернешься и не закроешься, — потому что уже увидел и все понял, и некуда отворачиваться. Смерть рядом, и такая нелепая и дурная…
