Иду по рядам с кожей. Жарища. Толстый черноволосый мужик пьет лимонад из желтого пластикового стакана. Среди его курток есть «косуха». Все, как у настоящей: косая железная молния, заклепки, ремень с пряжкой внизу, три кармана на молниях и один на кнопке. Только кожа слишком тонкая – обычная, как на всех других куртках. Внутри – бирка «Italy Style».
Я спрашиваю:
– Иле то каштуе?
– Осемдэсьте доларов.
Я мну руками воротник куртки.
– А дешевле?
Поляк мотает головой, я поворачиваюсь уходить.
– Седэмдэсьте пенть.
– Хорошо. В злотых это сколько?
Поляк вытаскивает калькулятор, считает.
– Мильон пентьсот пеньдесёнт.
– Померить можно?
Продавец снимает «косуху» с вешалки. Я сбрасываю свою куртку, кладу на баулы, надеваю «косуху». Поляк подносит зеркало. Куртка мне – самый раз. Даже добитые левые «ливайсы» смотрятся с ней хорошо.
Отсчитываю деньги, сую поляку, «косуху» не снимаю. Он дает мне черный пакет, я всовываю в него старую куртку.
До отъезда – больше двух часов. Я выхожу из ворот стадиона, иду по улице. На газоне у тротуара – свежая трава, бычки, смятые пачки от сигарет. Я сажусь на лавку, бросаю рядом пакет с курткой, задираю голову. По небу летит маленький белый самолет.
***
Стою в фойе журфака, жду звонка. Если Оля пошла на последнюю пару, то скоро должна спуститься. Недалеко от меня топчется чувак в грязных джинсах и черных высоких ботинках, с панковским гребнем.
Он замечает, что я смотрю на него, спрашивает:
– Сигареты есть?
– Нету.
Панк отворачивается.
Резко звенит звонок, я вздрагиваю. В фойе спускается народ. Много девушек в коротких юбках и платьях. Среди толпы – Оля, в черных джинсах и синей кофте. Она замечает меня, подходит.
– Привет. Ты меня ждешь?
– Да. Привет.
Она улыбается.
– Рада тебя видеть.
– Точно?
– Точно. Как твои дела?
– Нормально.
– Пойдем?
Она выходит первая, придерживает мне дверь.
Идем по проспекту.
Оля говорит:
– Такой приятный вечер. Свежая зелень, запах сирени… И скоро лето…
Я киваю.
Она спрашивает:
– Что у тебя происходит, чем занимаешься?
– В Польшу ездил – торговать.
– Да?
– Уже два раза. Две недели как приехал последний раз.
– Странно так… В Польшу, торговать…
– Почему «странно»? Что, из твоих знакомых никто не ездит?
– Не-а. Это, наверно, страшно? Рэкетиры, мафия… Ты не боялся?
– Так, а что бояться? Я не один был, с группой.
– А сама Польша? Понравилась?
– Так себе. Варшава – да, там небоскребы, здания красивые, а в других городах – все как у нас, только рекламы больше.
Впереди идут парень с девушкой. Она держит в руке розу. Парень что-то шепчет ей в ухо.
