Я сижу в автобусе, рассматриваю машины в очереди. Почти все легковые загружены коробками и баулами. У серого «мерса» с польскими номерами курит дядька в зеленой майке.
Андрей, сосед по сиденью, роется в рюкзаке, достает кассету.
– Пойду попрошу водил, чтоб поставили.
Он протискивается мимо меня, идет по проходу. На нем – черная майка, красные спортивные трусы и шлепанцы.
Водитель включает кассету. Начинается длинное клавишное вступление. Андрей возвращается.
Я спрашиваю:
– Что это?
– «Пинк флойд». Что, ни разу не слышал?
– Не-а. Я такое не слушаю.
– А что ты слушаешь?
– Металл, в основном, и русский рок.
– Зря, зря. «Пинк Флойд» – классика рока. Я на этой музыке вырос. Хотя, конечно, не заставляю… Слушай, тут такое дело. Ты много с собой денег везешь?
– А что?
– Просто спрашиваю. Я, вообще, не на торговлю еду – ты ж видишь, я без сумок, с одним рюкзаком. Я – за машиной. И мне надо провезти баксы, две с половиной штуки – а без справки можно только пятьсот. Были у меня эти справки, но за последний год – два переезда, а это все равно, что пожар. Так что надо теперь рассовать деньги в группе – потому и еду не один, по ваучеру, а в поездку. Возьмешь пятьсот?
– Возьму.
– Спасибо, Володя. Пойду еще поспрошаю у других…
Сую третью, лишнюю бутылку водки под ремень, надеваю сверху куртку, хватаю сумки, волоку к столу таможни.
Тетка смотрит в мою декларацию.
– Покажи доллары.
Я лезу в карман. Куртка оттопыривается, высовывается бутылка. Достаю пять новых, хрустящих соток. Таможенница пересчитывает их, отдает назад.
– Что, машину будешь брать?
– Да.
– Сколько бутылок под курткой?
– Одна.
– Ладно, проходи.
***
Жарко. Снимаю рубашку, остаюсь в старой майке – я ходил в ней на физкультуру в одиннадцатом классе.
Народу на базаре мало. Я поправляю товар на расстеленных газетах – ведра, миски, тарелки, сбивалки, отвертки, сверла, носовые платки.
Подходит пацан в джинсах и майке «Manowar», с плейером.
– «Рояль»?
Я качаю головой.
– Водка?
– Нету, всю уже продал.
Пацан отходит.
Рядом у мужика на газете лежат ножи – от маленьких до тесака сантиметров тридцать.
Я спрашиваю:
– Ты сам их делаешь?
– Да. я фрезеровщик на моторном заводе. Надо как-то крутиться…
– А не боишься такие продавать? – Я показываю на тесак.
– А что тут бояться? Это ж не оружие. Так, нож для хлеба. – Мужик улыбается. – Не, правда – лезвие тонкое. Хотя зарезать таким, конечно, как не хер делать…
Старый поляк берет маленький нож, держит в руках, гнет.
– Русская сталь – не ломётся, только гнётся?
