— Босс, ты читал гребаный «Пост»?!
— Фил?!
— Он самый! Как жизнь? Наверняка, лучше с тех пор, как этот ублюдок Петерсон случайно попал под колеса экспресса?
— Фил, можно отзвониться тебе на стационарный телефон?
— Без проблем, — ответил бывший подчиненный и назвал номер.
Залпом допив кофе, бегу к телефонному аппарату. Бросив в прорезь несколько монет, наскоро набираю номер Фила.
Тот отвечает после первого звонка.
— Что-то случилось, босс? — сразу же спрашивает Сирио.
— Ну-да. Начну с главного: телефон не прослушивается?
— Нет.
— Хорошо.
— У тебя проблемы?
— Еще какие…
— Босс, только не говори, что… Из-за Петерсона?
— А телефон точно не прослушивают?
— Мамой клянусь!
— Ну хорошо, хорошо, — отвечаю я.
— Ты как-то связан с тем, что Петерсона замочили?
— Не совсем, но… В общем, лучше не объяснять.
— Понял. Как я могу помочь, босс?
— У тебя же есть нужные знакомые, да?
— Конечно. Знакомые, у которых есть знакомые, у которых есть друзья… если понимаешь, о чем я.
— Ну так вот, мне нужна кое-какая информация.
— Считай, уже ее получил.
— Слышал когда-нибудь о человеке по имени Виктор Романо?
— Не-а. Из крутых?
— Даже не знаю. Мне известно только, что он связан со строительством и бизнесом по переработке металлолома в Майами. Но у меня такое чувство, что этим его интересы не ограничиваются…
— Свяжусь с тобой после пары звонков.
— Нет, лучше я тебе перезвоню.
Но, несмотря на волнение, поездку в Майами отменить невозможно. А потому утром, в семь десять, я уже сидел в хвосте «Боинга» компании «Америка Эйрлайнс», направляясь на юг. Заказав для меня места эконом-класса, Джерри не только подчеркивал мой приниженный статус, но и гарантировал мою анонимность. В конце концов, стюардессы редко запоминают лица сидящих в хвосте самолета, если только пассажиры не скандалят.
Температура в Майами оказалась гораздо выше ста по Фаренгейту. Но мне не пришлось провести на жаре много времени. Приехав в такси с кондиционером в гостиницу «Делано» на Саут-Бич, направился прямиком в фойе, где также работала вентиляция.
Бар пустовал. Взгромоздясь на стул, заказываю «перрье» и жду. Через пять минут показался худенький, не толще стринга, мужчина, с карандашно-тоненькими усиками, редеющими волосами и в дешевом, скверно сидящем синем костюме. Похож на бухгалтера.
Человек присел на стул возле стойки рядом со мной и поставил между нами кейс. Ткнув пальцем в бармена, заказал кока-колу. Затем, глядя прямо перед собой, спросил:
— Нед Аллен?
