– Ну-ну, это же только сон, – прошептал я.
Но, тем не менее, обеспокоенность в моих мыслях сохранялась. И я подумал о том, что уже две недели ко мне не приходил врач.
– Эй! – крикнул я в сторону двери.
За дверью что-то глухо упало. С таким звуком обычно падают книги на пол.
В проеме появилось пятно – лицо помощника.
– Найди мне Колю Львовича. Нет, постой! Найди Колю Львовича, а он пусть найдет мне врача! Чтобы через полчаса врач был здесь!
Помощник кивнул. По крайней мере, я себе это легко представил. Рассмотреть его в темноте было невозможно, но звук прикрывшейся двери подтвердил его кивок, не увиденный мною. Он отправился исполнять приказ. А мне хотелось тихонько и неподвижно лежать на спине и слушать свое тело. Слушать его перед тем, как его послушает врач.
Киев. Май 1990 года.
Что-то странное происходит в стране. Особенно в магазинах. Нет ни масла, ни нормального мыла. Правда, мама откуда-то все это берет. Дома – порядок и в холодильнике не пусто. Кое-что и сам я приношу с работы. Я теперь в кафе ЦК комсомола на постоянной. Уговорили меня перевестись на заочный. Жора уговорил. «На хрена тебе эта учеба?! – говорил он. – Ты – парень толковый! Диплом и так получишь, зато будешь при теплом месте и в хорошей компании».
Я и согласился. Жалеть не жалею. Какая мне разница, что записано у меня в трудовой? Есть вещи поважнее. Тем более, что даже мать посматривает с уважением на мой вклад в семейный холодильник. И Димка радуется слегка подсохшим, но все равно вкусным бутербродам с икрой. Когда буфет «выездной», я таких бутербродов до двух десятков домой привожу. И не только их! А «выездных» буфетов все больше и больше, почти каждую неделю. То в Кончу-Заспу, то в ту же Пущу-Водицу, то в Обухов. Называется все «семинаром» или еще как-то, а заканчивается буфетом по полной программе, с коньяком и пьяными танцами.
– Помнишь, с тобой девчонка симпатичная как-то работала? – спросил меня пару дней назад Жора.
– В первый раз, что ли? Когда практику проходил?
– Ну да.
– Вика? Помню.
– А она как?
– Не знаю, давно не видел.
– Разыщи ее. Она же не киевская?
– Нет, из общаги.
– У нас тут мальчишник готовится, хорошо бы студенток позвать, – доверительно произнес он. – Ты поговори с ней, может, симпатичных подружек прихватит?
– Хорошо, поговорю, – пообещал я.
Жора похлопал по плечу и, напевая себе что-то под нос, ушел.
«Надоели им свои комсомолки», – подумал я, глядя ему вслед.
А потом, под конец рабочего дня, снимая с непроданных бутербродов колбасу СК и сыр, задумался: что-то стало меньше здесь и комсомольцев, и комсомолок. Припомнил лица, которых уже несколько недель не видел. Куда они все делись? Может быть, в отпуске? Ведь лето на носу!
