– Пойдем к клоунам?
– Они уже закончили выступление, дорогая.
– Пап! Ну, пожалуйста! Ну разок взглянем... тебе же можно?
– Хорошо. А кто тебе больше понравился из клоунов?
– Мне больше граф Дракула понравился. – ответила Саша: – он такой клевый.
– Он не клоун, доченька. Он просто артист.
– Папа!
– Понятно. Ладно, мы пойдем и подарим ему цветы. Но в девять ноль-ноль...
– Баиньки. Да, папа.
– Здравствуйте! – они откинули полог и шагнули в гримерку "графа Дракулы". Здесь был порядочный беспорядок, но это Виктора не удивило. Творческие люди, артисты, он понимал, хотя и не принимал этого. Удивили его то, что артист вздрогнул, когда они вошли. Виктор служил в полиции не первый десяток лет и он хорошо знал, когда вздрагивают подобным образом. Он улыбнулся и протянул графу букет цветов, стараясь встать так, чтобы прикрыть Сашеньку своим телом.
– Э, здравствуйте. – сказал "граф" хорошо поставленным баритоном.
– Мы решили спросить у вас автограф. Моя дочь была просто в восторге. – сказал Виктор, отдав букет артисту. Теперь у того была занята по крайней мере одна рука. Но что он скрывает тут, в этом фургоне?
– Да, конечно. Нет проблем. – "граф" быстро расписался на своей фотографии и протянул ее Сашеньке: – бери.
– А вы и вправду убили Кинг-Конга? – спросила Сашенька, получив фотографию.
– Нет, конечно. – улыбнулся тот и Виктор увидел клыки в рту. Еще не разгримировался, подумал он, почти полчаса прошло, а он еще не снял свои пластиковые клыки...
– А вы правда пьете кровь?
– Ну, только по праздникам. – "граф" подмигнул Виктору.
– А это что? – Сашенька указала на стол. Стакан с красной жидкостью.
– Сегодня – томатный сок. Но обещаю, что в следующий раз я буду пить кровь. Прошу меня извинить, но я жутко занят...
– Спасибо за фото. До свидания. – серьезно сказала Саша и они вышли из фургончика.
– Слушай, доча. – сказал Виктор, едва они подъехали к дому: – мне нужно отлучится и...
– Ты же говорил, что сегодня у тебя выходной!
– Да, но есть одно дело. Я скоро вернусь. Передай маме, что я на работе, ладно?
– Ладно. – Сашенька дунула вверх, отбрасывая в сторону непослушный локон: – только не давай себя пристрелить, ладно, папка?
– Обещаю. – он проследил, как она вбежала в дом, развернул машину и вдавил газ.
Через двадцать минут он уже стоял возле фургончика. Он достал из кармана служебное удостоверение и свой старый "Смит-энд-Вессон". "Граф" явно что-то скрывал. Так вздрагивают только преступники. Только те, кто боится возмездия. Или...
