Даниле пришлось оббегать сруб, пригибаясь в крапиве, хлещущей по лицу. На тропинке виднелись отпечатки подошв – ребристых, плоских, с треугольниками. Уж точно они принадлежали не одному человеку, а целому отряду.
Тихонько вперед по тропинке, мимо трупа с развороченной головой…
Так, тихо! Что это – голоса? Точно, голоса. Двое мужчин. Или трое? Хрен их разберет.
Говорили тихим интеллигентными голосами:
– Давай наших дождемся, как я раненый через лес? Сожрут ведь.
В ответ пробасили:
– Если сутки никого не будет, я сгоняю за подмогой.
– И погибнешь. Из тебя проводник никакой, а вокруг видишь, какая жесть.
– Тогда подождем, пока заживет. Продуктов тут валом, запасся, старый черт.
Интеллигентный (Данила представил второго Прянина) что-то ответил шепотом – слов не разобрать, и воцарилась тишина.
Итак, их двое, и они напуганы. Картографа нет. Сбежал или его таки перехватили? Нужно попытаться наладить контакт с неизвестными и разузнать, что к чему, а для этого желательно бы выяснить, из какой они группировки, чтобы разработать линию поведения…
Додумать он не успел – что-то зашуршало на улице, в доме загромыхало, прямо над головой Данилы распахнулись ставни – он пригнулся – и высунулось дуло автомата.
– Что? – спросил интеллигентный.
– А хэзэ, – ответил стрелок и, медленно убрав ствол, высунул голову. Это был светловолосый молодой мужчина лет тридцати с правильными, тонкими чертами лица и ярко-ореховыми глазами. Бойца в нем выдавал неоднократно сломанный нос.
Мужчина внимательно оглядел окрестности. Данила на всякий случай прицелился в его голову, и правильно сделал: незнакомец встретился с ним взглядом, вскинул бровь и приоткрыл рот, но тут же сжал челюсти. Данила видел, как дрогнул палец на спусковом крючке, и, решив рискнуть, опустил автомат:
– Спокойно, я не враг.
Парень прищурился – он не спешил доверять первому встречному. Данила сказал:
– Посуди сам, я мог убить тебя много раз. Мне нужен Картограф. Где он?
– Кто там? – спросил блондина интеллигентный товарищ.
– Мужик какой-то, – ответил желтоглазый. – Картографа требует.
Из дома донесся смешок:
– Нашел же время!
– Пристрелить его?
– Зачем? – в проеме окна появился напарник желтоглазого – также парень лет тридцати, коротко стриженный брюнет с черными глазами. Его левая рука была на перевязи. – Дюк, скажи спасибо, что не пристрелили тебя, когда могли. Он не в курсе, что происходит, иначе не задавал бы глупых вопросов. И вообще, мне кажется, что нам надо поговорить.
