— А Парамон-то причем? — напомнил Бык.
— Ореховские тогда хвалились, что у них с Ходжой все ровно.
— Ну? — недоуменно посмотрел на Тещу Хромой. — А Ходжа тут с какого боку?
— Во дятел! — хмыкнул Теща. — Ходжа, считай, первый бугор в России. Против него никто не вякнет: ни Парамон, ни Арсен. Может, через ореховских Ходжу и подтянуть?
— Ходжу?! — в голос ахнули Бык и Хромой.
— А че? Это ж его работа: рамсы промеж блатных разводить. Вот пусть нас с Парамоном и рассудит.
— А с чего ты решил, что он за нас припряжется? — скептически поинтересовался Хромой.
— Так мы его в доляну возьмем!
— Вот и видно, кто тут дятел! Додумался, блин! Ходжа на твои бабки поведется, нас поднимет, а своего вора опустит? Да кто ж его после слушать будет?!
— Своих и надо опускать, — осклабился Теща. — С чужими-то на фиг связываться? Если б ты с Андрюхой зарубился, я бы тебя враз на бабки приговорил.
— Пошел ты!
Лицо Быка по-прежнему выражало озабоченность. Он колебался. Наконец, он принял решение.
— С Ходжой может срастись, — произнес он.
— А можно и козью морду заполучить, — зловеще заметил Хромой. — Или вообще зажмуриться.
— Че ты вечно жути нагоняешь, — поморщился Теща. — На фиг ты с нами поехал, такой смелый? Лучше дома сиди, на бухгалтера учись, я те давно советую...
— Звоните ореховским, — перебил его Бык. — Разнюхайте, че почем, возьмутся они, нет, сколько заломят.
Только про то, что мы без документов, не говорите. А то они сразу в отказ пойдут.
— Не учи ученого, — мрачно пробурчал Хромой. На ученого, кстати, он походил еще меньше, чем на бандита.
* * *
— Получится? — с надеждой спросил я, когда мы разошлись по машинам.
— Кто ж знает? — хмыкнул Бык, трогаясь с места. — Главное, чтоб до Сережи не дошло, а то спалимся. Если порожняк прогоним, Хромой нас ему точно заложит. — Он поискал подходящую радиоволну и, найдя блатную мелодию, прибавил громкость: — Любишь шансон?
— Не очень.
— Чем плохо-то? Нормальные песни. Душевные. Лучше, чем когда пидоры эти по сцене скачут. Не, я не спорю, пидор, он тоже человек, просто в эстраде других уж не осталось.
— Наверное. Я не очень в этом разбираюсь.
— Шансон ты не уважаешь, пидоров — тоже. Какая ж тебе музыка нравится?
— Скучная.
— Джаз, что ли?
— Классика. Бетховен, Моцарт, Брамс.
— Ты че в натуре Бетховена слушаешь? — недоверчиво уставился на меня Бык.
— Да нет, это шутка, — успокоил я. — Ты лучше на дорогу смотри.
Он еще раз покосился на меня и вздохнул:
— Между прочим, на зоне нормальную музыку тоже не любят. Редко путевые песни поют.
