— Спасибо вам огромное, дорогая Агнесса Павловна, — говорю с чувством.
— Ну что вы, голубчик, какие благодарности. Не стоит.
Она отворачивается.
— Зоенька, вы приглядите за Николашей, пусть он отдохнет.
— Конечно, Агнесса Павловна, — радостно отзывается Зоенька.
Еще бы ей не радоваться, сейчас меня оставят наедине с ней и она начнет приставать ко мне с разговорами. И нас оставляют наедине, и Зоенька по праву остается меня опекать, хотя опекать меня — совершенно излишне, но Агнесса Павловна велели, ослушаться — не моги.
— Коля! — говорит Зоя свистящим шепотом. — Я читала пьесу.
— Ммм? — мычу я. Глаза у меня страдальчески закрыты.
— Да! — выдыхает Зоя. — Я прочитала две сцены. Нет, даже три.
— Ммм?
— Да, только я не понимаю, из-за чего такой сыр-бор разгорелся.
— Ммм?
— Пьеса как пьеса, ничего интересного.
— Вы играли в ней?
— Коля, как я могла в ней играть, когда она еще не утверждена к постановке?!
Я открываю глаза, с интересом смотрю на Зою. У нее немного разочарованное лицо. Красивая девушка, и фигура отличная, и ноги, и все остальное. Просто даже очень красивая девушка, и макияж у нее наложен правильно, зря я говорил, что она кладет его тоннами, неправда это, вовсе не тоннами, словом, всем хорошая девушка, но в пьесе она не играла…
— Коля, я не понимаю, что все так носятся с этой пьесой? Что в ней такого?
— Зоя, да я тоже не понимаю, — вру я. — Помните как у Твена: "они раздули этот банальный случай, а простаки подхватили их крик"?
Зоя не помнит, как там у Твена, она вряд ли знает, кто такой Твен вообще.
— Да вы не огорчайтесь, Зоя, — говорю я как можно мягче.
— Опять ты на "вы"… — вот теперь Зоя огорчена. Ей хочется, чтобы я был с ней на "ты".
— Не огорчайся, Зоя, — говорю я, вспоминаю, как мы однажды пили с ней на брудершафт ("чтобы перейти на ты и стать ближе друг к другу"), и как после этого я поцеловал ее во влажные холодные губы. Зоя проявляет ко мне повышенное внимание, и вовсе не потому, что я для нее — объект для брачных уз, она еще достаточно молода и у нее еще не все потеряно в плане поимки богатого жениха… Впрочем, я не знаю. Может быть и поэтому… Чужая душа — потемки, а женская душа — полный мрак.
— Да нет, просто как-то обидно, — задумчиво говорит Зоя, разглядывая какую-то точку на моем лице. — Все крутятся вокруг этой пьесы, делают многозначительные лица, понимают друг друга, перешептываются, а я — как дура!
У нее на глаза навертываются слезы.
— Ну что ты, Зоя, что ты, — я накрываю ее ладонь своей. — Вздор какой.
