Дарк недоумевал:
– Зачем же нам терять такую ценную личность? И как заставить его отправиться на Фьючерон?
– Понимаете, он не совсем нормальный темнон. Он... он способен любить. А кроме того, ему неизвестно, что после Фьючерона умирают.
– Откуда ты знаешь? Я имею в виду, что он способен любить.
– Да он сам сказал. Он постоянно говорит мне об этом. А если бы даже и не говорил, это и так видно. Поэтому он все для меня сделает.
– Понятно, – кивнул Дарк. – В принципе, я не против твоего предложения.
– Тогда завтра на рассвете отправляемся?
– Да, я прикажу собрать старейшин.
Реста кошачьей походкой направилась к двери.
«Появляется внезапно, а уходить не спешит, как настоящая беда», – подумал Дарк. Реста была уже на пороге, когда он окликнул ее:
– Реста, а тебе его не жаль?
Она на секунду приостановилась, сверкнула ледяным взглядом:
– Жаль? Такого слова нет в моем лексиконе, господин Дарк.
На рассвете темноны собрались у Фьючерона. Влюбленный в красавицу Ресту Накс поднялся на скалу в надежде, что будет вознагражден хотя бы улыбкой, но спустившись к прячущим глаза старейшинам и рассказав, что опасность таится на острове, которого сейчас не видно (все сразу поняли, о чем речь), через две минуты исчез, растворился, как будто и не было его никогда.
– Ну вот, – удовлетворенно сказала Реста, – теперь мы уверены в том, что поступаем правильно.
После некоторого молчания к ней подошел Тамос, почтительно склонил голову.
– Восхищаюсь твоим безграничным умом. И жестокостью.
– Спасибо, – прищурилась Реста, – весьма лестный комплимент.
***
Дни стали удивительно похожи друг на друга: подъем, завтрак, купание, обед, тихий час, ужин, вечер на берегу, сон. На следующий день – подъем, завтрак, купание, обед... И так день за днем, только порции становились все меньше и меньше...
После очередных вечерних посиделок на берегу девочки вяло укладывались спать. Сидя на кроватях, они перебрасывались незначащими фразами. Остальным даже говорить было неохота. Разговор становился вязким, как остывшая манная каша.
– Девчонки, по-моему, мы тупеем, – сказала Салма. – Я чувствую, как у меня пробуксовывают мозги. Мария, ты когда в последний раз книжку читала?
– Не помню, – зевнула Маша, – кажется, позавчера...Или дня три назад. Да какая разница!
– Такая. Я тебя раньше вообще без книги не видела! И я за последние дни ни одного стихотворения не написала. А еще совсем недавно – по три за день. Кошмар!
– Может, это от голода? – предположила Анна. – Мне вот даже о ракетке и думать неохота...
