Чудеса случаются! - Карло Маззони

Привет!

Я Пэм, так меня зовут друзья, а полное имя Памела Энн Родем. Мне 26 лет и я из Бостона, штат Массачусетс. Парня у меня нет или точнее есть, в смысле, был, ну вот я и сама не знаю, что правда, а что нет. Он был, но куда то пропал и теперь его нет и мне от этого грустно. Но надеюсь, что он все таки есть… где то. Да и ну его. Речь сейчас не о нем. А хочу я, поделиться с вами историей, которая произошла со мной в канун Рождества. Но если быть полностью точной, то она началась перед Рождеством, и длится …по сей день… Работаю я в Federal Express of Boston простым клерком и несмотря на тот факт, что меня совсем недавно повысили в должности, жизнь от этого легче не стала, а скорее наоборот, работы стало больше, а оклад остался прежним. День за днем я буквально зарываюсь в инструкциях, формулярах, приказах, договорах, от монитора рябит в глазах, нос свербит от запаха бумаги, типографской краски, а при появлении шефа, я покрываюсь мелкой сыпью. И еще…, я не-на-ви-жу ….канцелярские скрепки, «Nescaffe», Дена Брауна и ванильное мороженное…

Меня все достало и я на грани срыва. И откуда только, такие мысли у нормального человека, в самый канун Рождества? Наверное я чокнулась…….

Время 19.30. Все уже разошлись и только я…как идиотка, еще вожусь с документами. Мерное гудение компьютеров, с кряхтением из факса-старичка выплывает очередной формуляр, где то звонит телефон…..

Я стою у окна с чашкой кофе в руках. Вечерний город утопает в свете гирлянд, разноцветных огней, они вспыхивают, гаснут, взлетают ввысь в низкое зимнее небо, потом, обрушиваются сверху, со шпилей небоскребов, разноцветным каскадом, мириадами сверкающих звезд на проезжающие машины и головы пешеходов. До Рождества считанные деньки. Отпив глоток горячего ароматного напитка я открываю окно. Меня оглушает шквал звуков улицы, свежий холодный воздух наполняет помещение, где то позади что то с грохотом падает на пол ……., плевать.

Снежинки, легким пухом садятся на лицо и плечи, далеко, далеко в просвете между «Траст-билдинг» и зданием биржи темнеет Атлантика, и только в гавани, повсюду, весело мигают топовые фонари на мачтах яхт миллионеров и больших коммерческих судов. Внизу подо мной течет огненная река, медленно плывут автомобили, где то за поворотом Купер-стрит воет сирена, и скоро замолкает, задушенная звуками клаксонов других машин. По телу бегут мурашки, холодно. А там… внизу… в бурном, людском коловороте, будто бы никто не замечает ни снега ни холода, там суета растревоженного муравейника и еще там, подарки, гирлянды, огни и запах пиццы, вперемешку с, выхлопными газами.