Быт - Максим Горький

А.М.Горький

Быт

...В стеклянном небе ожесточенно сверкает солнце июльского полудня. Город задохнулся в жаре, онемел, молчит, лишь изредка возникают неясные звуки, бредовые слова.

Гнусавенький фальцет задумчиво тянет песню:

Над серебряной рекой

В золотом песочке

Я девчонки молодой

Всё искал следочки...

Густой голос сердито спрашивает:

- Куда вас, под утро, гоняли?

- Расстреливать.

- Многих ли?

- Трех.

- Мычали?

- Зачем?

- Без крику, значит?

- Они - без капризу. У них тоже своя дисциплина: набедовал и становись к расчету.

- Господа?

- Будто - нет. Крестились.

- Стало быть - простяки.

Минута молчания, потом снова заныл фальцет:

Ясный месяц - укажи...

- Ты - стрелял?

- А - как же...

Иде она гуля-ала...

Густой голос насмешливо говорит:

- Про девчонок вот поешь, а рубаху сам чинишь. Обормот...

- Погоди, будет и девчонка. Все будет...

Тихий ветер, расскажи,

О чем р-размышляла...

...Колонны зала украшены кумачом и нежной зеленью березовых ветвей. Сквозь узоры листьев блестят золотые буквы, слагаясь в слова:

"Пролетарии... Да здравствует..."

В открытые окна свежо дышит весна, видны черные деревья и звезды над ними.

В углу зала черный человек, изогнув тонкую шею, колотит длинными руками по клавишам рояля. По полу скользят, извиваясь, матросы и рабочие, обняв разноцветных девиц, гулко шаркая ногами, притопывая. Дьявольски шумно, неистово весело.

- Гранд-ром, черти! - с отчаянием орет великан-юноша, в белых башмаках и синей рубахе, вихрастый, со шрамом на лбу и на щеке. - Стой, - не гранд-ром, а - как его? Хватайся за руки, кругом - мар-рш!

Образуется визгливый хоровод, кружится вихрь разноцветных пятен, гудит пол под ударами каблуков, тревожно позванивает хрусталь огромной люстры.

За колонной, под складками багряного знамени, приютилась отплясавшая пара: гологрудый, широкоплечий матрос, рябой и рыжий, с ним - кудрявенькая барышня в голубом. Серенькие глаза ее удивленно блестят, - должно быть, еще впервые так покорно сгибается пред нею большой такой зверюга, заглядывая в фарфоровое личико ее добрыми круглыми глазами. Она обмахивается беленьким платочком и часто мигает, ей, видимо, и страшно и приятно.

- Ольга Степановна, позвольте снова задеть ваше религиозное чувство...

- Ой, погодите, жарко...

- Нет, все-таки! Хорошо: допустим, это - бог! Ну, ведь бог - штучка воображаемая, а я - реальный факт, однако как будто не существующий для вас.

- Вовсе - нет...

- Позвольте! Разве это мне не обидно? Предмет воображения заводит вас в пустоту неизвестности и в беспомощность, а перед вами человек, готовый хоть куда ради милой вашей души...