Черный меч - Иар Эльтеррус, Влад Вегашин

Ноябрь в этом году выдался отвратительным. Сергей не мог припомнить еще одного такого холодного, дождливого и ветреного ноября. Зима отчего-то не торопилась вступать в свои права, и на Питер уже третью неделю обрушивались всевозможные малоприятные катаклизмы осени. Обычно в «трубе» на Петроградке можно было спокойно играть почти в любую погоду — теплый ветерок, доносящийся из постоянно открывающихся и закрывающихся дверей метро, не позволял заледенеть даже пальцам — но не в этом треклятом ноябре.

Волчонок закончил песню, перебросил гитару на потертом ремне из дермантина за спину, и сунул ладони под косуху. Он чертовски замерз, время перевалило за полночь, а мелочи, которую случайные прохожие набросали в открытый чехол, едва хватало, чтобы добраться до трассы и купить сигарет. Случайно — не иначе — оброненная кем-то сотня навевала на мысль, что поесть сегодня все же удастся, но интуиция подсказывала — оставь надежду, всяк в «трубе» поющий… Впрочем, этот день не был менее удачным для гитариста, чем любой другой день за последние полгода. Сергей все больше и больше отдавался во власть черной депрессии, накатившей еще в апреле, и не отступающей по сей день.

— Ваши документы, молодой человек! — прозвучала ненавистная фраза. К Волчонку приближались трое ментов в форме.

— Пожалуйста, — он достал из внутреннего кармана паспорт в потертой обложке, и военный билет. Один сотрудник милиции принял документы и начал просматривать их, второй с усмешкой обратился к гитаристу:

— Законы нарушаем?

— Что же я нарушил? — безнадежно поинтересовался тот, уже понимая, что неприятности только начинаются.

— Курите под запрещающим знаком — раз, распиваете крепкий алкоголь в общественном месте — два… — мент кивнул на пустую «четвертинку» дешевой водки, брошенной каким-то алкашом в паре метров от гитарного чехла.

— Находитесь в городе без прописки и регистрации — три, — добавил тот, что смотрел паспорт. — Сергей Константинович Листьев, одна тысяча девятьсот семьдесят второго года рождения, родился в селе Груздево московской области, прописки не имеет… Служил в Чечне, уволен по неуказанной причине в звании лейтенанта запаса… Что же вы так, Сергей Константинович? Без прописки-то?

— А вот так, — тяжело вздохнул лейтенант запаса.

— Ну что, на месте дело решим, или пройдем в отделение? — поинтересовался третий мент, лысый верзила с поросячьими, масляно блестящими в предвкушении наживы глазками.